Jasez, gentils, geignards, gitons, gente janséniste, jean-foutre !

Jésus gît, je jouis, j’ose et j’erre l’entrejambe gémissant à jamais.

Dix doigts de dettes du Diable déchirent mon dédale dysphorique ; délicieuse défonce.

Petite catin, fils de chien, ersatz d’humain, imitation de diablotin, sombre plaisantin,

Viens, danse entre mes reins. 

Tiens bien mon sein, en ce lendemain sans tain je ne jure de rien :

Que tu me crus suspendu nu en rue aux us des futiles vertus en rut

Tu n’eusses perdu l’usufruit cru du fruit défendu et bu mon suc en jus.

Triste truisme, viens que je te tue.

Mais ce n’est pas vous que je loue.

À bout je bous debout sur un clou devant vous qui me sautez sur vos genoux tandis que vos mains enserrent mon cou.

Que de coups sourds lourds pour des amours sans détours sans toujours sans autre bout qu’un four car pour vous je ne suis qu’un trou issu d’un chou.

The Great Red Dragon and the Woman Clothed in Sun, William Blake (Source : Wikimedia Commons)

Suivez le fil d'Ariane, d'autres choses vous attendent :

1. 

   UNE HISTOIRE CLASSIQUE, UNE MORALE CONVENUE
2. 

   L'échelle de Jacob
3. 

   Révérend, je suis ton père!

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Le Rêve-Errance - Fadaises et fariboles d'un Rêve-Errant

Celui qui lutte contre les monstres doit veiller à ne pas le devenir lui-même. Or, quand ton regard pénètre longtemps au fond d’un abîme, l’abîme, lui aussi, pénètre en toi.

Par-delà le bien et le mal, Friedrich Nietzsche (trad. Henri Albert), éd. Le Livre de Poche, coll. Les Classiques de Poche, 1991

Dans la nuit du 22 au 23 avril 2012, j’ai failli devenir un monstre. La haine, la colère et le désespoir ont frappé à ma porte. Je les ai laissés entrer/sortir avec délectation, mais dans la matinée un souvenir leur a claqué la porte au nez tandis que mes amis leur faisaient barrage.

Cette date coïncide avec le premier tour de l’élection présidentielle ? C’est normal, c’est la goutte d’eau qui a fait chavirer mon navire. Fidèles lecteurs vous le savez, n’étant pas français je ne peux voter. Je ne peux qu’attendre les résultats tel un patient à l’hôpital attendant que le médecin sorte du bloc opératoire. Sur un fameux réseau social au soir des résultats j’ai exprimé ma colère et mon mal-être sans prendre de gants, brutalement, irrespectueusement, fièrement. Le score du front national m’avait brisé. Le score de l’UMP qui a appliqué les désirs de l’extrême-droite, mené par un président dont je tairai le nom et qui en avait déjà suffisamment fait comme ministre de l’Intérieur, c’était de trop. Les idées malsaines ont gagné. Encore une fois, la France, ce pays que j’aime tant, m’avait blessé.

Mon cœur a la violence d’un Malcolm X ; mon esprit me guide sur la voie de Luther King. Mon cœur a chassé mon esprit trop affaibli. Si le monde était une spirale de haine, alors je m’y jetterais de toute mon âme. Trop poli et trop respectueux de mes voisins pour hurler, je crachais mon mépris par le biais d’Archive et hurlais ma colère avec Deftones. Je ne voulais plus du surnom de Révérend, je ne pouvais plus être Le Révérend.

Puis ce matin j’ai repensé à mon oncle noir et à son épouse ma tante blanche auxquels j’avais déjà fait référence en conclusion de mon article sur Saint-Denis. J’ai eu honte devant eux et j’ai pleuré en pensant à eux. Ces larmes m’ont sauvé en évacuant l’accumulation. Comment oserais-je sombrer alors qu’eux se sont battus toute leur vie ? Elle s’est battue jusqu’au bout, même la dernière fois que je l’ai vu sur son lit de mort.

J’ai 8 ans. Elle est alitée, souffrant d’un cancer des os. Elle a changé physiquement, il ne lui reste plus beaucoup de temps. Je n’ose m’approcher pour l’embrasser ; ma mère me gronde. Ma tante me sourit et dit dans un murmure douloureux « ce n’est pas grave, il a peur ». C’est vrai, j’ai peur, non pas de la maladie mais peur de lui faire mal si je la prends dans mes bras, peur que le baiser tendre que je voulais déposer sur ses joues émaciées l’emporte à jamais. Mon esprit d’enfant ne connaît pas ce terme, mais j’acquière ce jour-là une conviction forte en faveur de l’euthanasie. Ce jour-là, ses mots apaisants résument la douleur de ce monde : la peur. Aujourd’hui encore je pense à elle et son souvenir me sauve de la haine et surtout de la peur

À l’instar de l’Hélène de « La guerre de Troie n’aura pas lieu », j’ai tendance à voir la vie selon des couleurs, non pas celles de l’épiderme mais à travers un prisme d’émotions. Je me sentais comme Bottom du « Songe d’une nuit d’été », dindon de la farce illustré par Henry Fuseli. Ce peintre du cauchemar résumait ma vision du monde.

Titania et oberon par Fuseli (Souce : Wikimedia Commons)

Plus prosaïquement, je me répétais les mots du « Comédien » dans « Watchmen » : « tout ceci n’est qu’une comédie ».

Shakespeare tant que j’y suis. Shylock et Othello, il fallait qu’il soit bien audacieux pour faire d’un juif et d’un noir des héros de ces pièces. Il n’a pas eu peur de le faire, ou s’il l’a fait, il a su dépasser cet état pour présenter au monde les peurs absurdes. Les habitants de la ville méprisent et craignent Shylock car ils sont ignorants ; il en va de même dans le contexte d’Othello. L’ignorance engendre la peur, la peur empêche de connaître. Shylock va réclamer une livre de chair car il en a assez d’avoir peur ; il veut être celui qui provoque l’effroi. Othello tue celle qu’il l’aime car il a peur de la perdre et peur du déshonneur. Illustration extrême animant le cœur des hommes. J’ai eu peur, j’ai haï et méprisé mon prochain.

Car en vérité, c’est la peur qui domine ce monde. Ce n’est pas la mort décrite par la Mina Harker de Coppola suppliant son comte vampirique de la « délivrer de ce monde de mort » ; ce n’est pas la vie qui s’achève aussi vite qu’elle est venue. C’est la peur qui est la maîtresse impérieuse de nos âmes. Nous avons peur alors nous détruisons la source de nos angoisses. Nous avons peur et nous perdons tout sens critique ; qu’importe ce qui arrive, la survie avant tout. Michael Moore dans le documentaire » bowling for Columbine » a bien décrit cette notion de peur fondatrice de la culture des armes aux Etats-unis. Son discours se limitant à une nation peut facilement être exporté dans d’autres ères et d’autres pays. Dans notre contexte et depuis quelques années, la peur du lendemain et la peur de l’autre l’ont emporté sur toute autre considération humaniste.

Mais la peur n’est pas que destructrice, elle est aussi la force qui nous rend meilleurs. Nous avons peur du monde, alors nous le façonnons pour l’améliorer. Nous avons peur de faire des erreurs, alors nous apprenons d’elles. Nous avons peur de la mort, de disparaître sans laisser de trace, alors nous créons des vies ou des œuvres d’art pour laisser un souvenir de nous. Nous avons peur d’être seul, nous nous rassemblons et créons des sociétés. J’étais terrifié cette nuit, j’ai encore peur. Mais j’écris, je partage avec vous, je me livre et vais jusqu’à citer un homme que je n’appréciais pas, le pape Jean-Paul II : « n’ayez pas peur ».

Avez-vous lu la saga de « Dune » par Franck Herbert ou vu le film ? J’ai été très impressionné par le Bene Gesserit, un ordre de prêtresses redoutables tirant les ficelles en coulisses. Elles ont un credo, une litanie contre la peur disant :

« Je ne connaîtrai pas la peur car la peur tue l’esprit. La peur est la petite mort qui conduit à l’oblitération totale. J’affronterai ma peur. Je lui permettrai de passer sur moi, au travers de moi. Et lorsqu’elle sera passée, je tournerai mon œil intérieur sur son chemin. Et là où elle sera passée, il n’y aura plus rien. Rien que moi. »

N’ayez pas peur de vous

N’ayez pas peur des autres

N’ayez pas peur du monde

N’ayez pas peur de l’inconnu

N’ayez pas peur de ce que vous connaissez

« Sapere Aude »  ; servez-vous de vos peurs pour avancer.

Je n’aurai pas peur.

Votre Révérend, à l'age où je suis arrivé en France.

Après avoir écrit cet article, je m’étais finalement dit que je ne le publierais pas. Toutefois, en ouvrant le journal ou en écoutant la radio  j’ai senti des montées de colère et de haine ; je ne  me souviens que trop de ces petites humiliations/vexations ordinaires.

• J’ai la haine quand je repense à la première fois que j’ai été traité de nègre par un « camarade » de maternelle.
• J’ai la haine quand en sixième, ce professeur stupide d’éducation civique sort « que les immigrés viennent en France pour trouver du travail pour fuir la misère ; par exemple vos parents » en me désignant. C’est vrai que ma famille est venue voler le poste d’une autre famille de pasteurs…
• Toujours dans cette même école, quelques années plus tard, tandis que je demande innocemment à mon prof d’histoire pourquoi Hitler n’a pas envoyé les noirs dans les camps, j’ai la haine quand elle me répond que « c’est normal, Hitler aimait ce qui était supérieur, il qu’il faut reconnaître que les noirs sont supérieurs physiquement, il suffit de voir dans le sport »…
• J’ai la haine, tandis que je suis en vacances à Strasbourg, un homme d’une quarantaine d’années me regarde, se met à rire et à parler petit nègre en poussant des cris de singes. Je n’avais pas encore 10 ans. Quel courage.
• J’ai la haine quand je rentre de l’école primaire, que je suis heureux car  j’entends parler de république et de citoyenneté et que j’entends pourtant le soir Jacques Chirac parler « du bruit et des odeurs »
• J’ai la haine quand mon esprit républicain réalise que ce même personnage n’ira jamais en prison. Est-ce cela la justice ?
• J’ai la haine quand je traverse le cimetière, comme d’habitude depuis 10 ans, car c’est plus rapide et qu’un vieil homme bougonne sur mon passage : « je ne savais pas qu’on acceptait les nègres ici »
• J’ai la haine quand les clichés et l’ignorance ont la vie dure : « tu parles africain ? » (toi, tu parles européen ?) « J’adore le coupé-décalé et le poulet yassa» (Et alors ? moi j’adore Led Zeppelin,  le coq au vin et je n’en fais pas un drame) « Tu me chantes un air de blues ? » (j’ai une gueule de jazzman ?), « Oh du zouk ! Tu nous fais une démonstration ? » (je ne connais que le pogo) et j’en passe.
• Je ne suis pas investi par la haine que dans ces cas personnels. J’en éprouve aussi quand j’entends les mêmes choses, les mêmes discours sur n’importe quelle autre catégorie ethniques, sociales, sexuelles, religieuses. La bêtise est universelle.

"Flagellation of a Female Samboe Slave", 1796 William Blake. (Source : Wikimedia Commons)

Ce ne sont que quelques exemples. J’aimerais que les personnes ayant voté pour ces extrêmes et l’ignorance ou qui sont tentées de le faire lisent ces mots. On parle entre les deux tours de « la France qui souffre » pour expliquer les relents nauséabonds ? Alors que ceux qui ont fait ce choix lisent ma douleur à moi. Lisez-la, ressentez-la et sachez une chose : je ne serai jamais comme vous. Cette haine, cette colère qui enflent en moi depuis des années, même si j’ai failli y céder, je ne la laisserai jamais mener ma vie. La peur me pousse à ne pas le faire car j’aurais trop peur d’être comme vous. Nous venons tous du même monde, mais il semblerait que nous ne vivions pas dans le même. Ce que je dis là s’adresse aussi à toute personne voulant suivre cette voie, qu’elle soit blanche, noire, arabe, asiatique etc.

Mon monde à moi, l’’univers que j’aime c’est celui où :

• Je fais découvrir à mon conjoint blanc français la charcuterie, le fromage et le bon vin tandis que lui me faisait découvrir à moi, le noir togolais immigré, le KFC. (Je me suis vraiment fait avoir dans l’histoire.)
• Ce même cher et tendre se moque de moi tandis que nous faisons des courses. Il regarde mon caddy et énumère : du cervelas, du jambon cru, du camembert affiné au Calvados et une bouteille de Saint-Emilion et d’autres choses du même acabit. Il conclut : « le vrai petit franchouillard, heureusement qu’il y a un pot de Nivea et une bouteille d’arome Maggi pour dire que tu es africain. »
• Je me promène dans Paris avec des amis tous blancs français. Parmi eux se trouve un ancien musicien de la fanfare balkanique Slonovski Bal. Il porte un boubou sénégalais. Moi je porte mes habits traditionnels : chaussure de ville, veste noire, pantalon de ville noir, chemise blanche. Un vieux papy africain nous voit de loin et éclate de rires ! Il nous dit, heureux du cadeau impromptu que nous lui avons offert : « ça c’est le monde ! »
• Un ami berrichon en couple avec une antillaise me propose à moi et à une amie franco-tunisienne de se faire un restaurant sénégalais à Barbes.
• Un ami suisse-allemand-monégasque né à Nice et moi-même nous balançons des horreurs. On est tellement bien, sans ambiguïté sur nos propos, qu’on se permet tout, que ce soit un « c’est pas parce qu’on t’a laissé sortir des champs de coton que tu dois l’ouvrir Bamboula » de sa part ou un « commence par rendre l’or que tu as volé bouffeur de gruyère collaborationniste » de la mienne. Nous avons choqué beaucoup de nouveaux en salle de pause qui se demandaient si nous étions sérieux ou non.
• On organise une réunion des amis de trente ans. Tous variés. Tous précieux. Ils font partie de ceux qui m’ont sauvé.

Asiatique, africain, européen, hétérosexuel, bisexuel, homosexuel et amis depuis 30 ans.

C’est un monde où chacun se respecte et fait en sorte de se comprendre.

J’ai envie de citer Elie Wiesel. Dans un livre entretien, « Elie Wiesel, qui es-tu ? ». Pour expliquer sa vie et ses combats, il parle d’un conte :

À Sodome et Gomorrhe, un mendiant prêchait pour la bonne morale. Vous imaginez bien que dans ces villes du péché, personne ne l’écoutait. D’ailleurs si l’un de vous savait ce qui était fait de si dégueulasse à Gomorrhe que ce ne soit décrit dans la Bible, ça m’intéresse. Un jour un homme vint et lui demanda : « pourquoi tu gueules ? Tu ne les changeras pas. » Le mendiant répondit : « je gueule pour qu’eux ne me changent pas ».

Je ne laisserai pas la peur ressentie par autrui me changer. Je ne laisserai pas la haine et la colère guider mes pas. Je continuerai à tendre la main et à ouvrir les bras car c’est ce que doit faire un humain et un citoyen.

William Blake, Europe Supported By Africa and America, 1796. (Source : Wikimedia Commons)

Je ne parlerai plus de politique si ce n’est dans le dossier que je prépare depuis longtemps sur la mythologie politique. En attendant de pouvoir voter à mon tort, je continuerai à faire ce que j’aime et ce que je fais le mieux : défendre mes idéaux esthétiques publiquement et continuer à débattre dans la vie de tous les jours avec courtoisie, respect et élégance.

Je termine par une dernière confession ; vous êtes qui êtes en train de me lire serez les premiers à connaître ces pensées : j’ai toujours aimé la langue française, mais j’ai aussi un rapport douloureux avec elle. Dans mon contexte, rare voire seul noir durant ma scolarité, j’ai rapidement senti que je devais en faire plus que les autres pour ne pas être déprécié plus que les autres. Le père d’un ami qui avait lu certains textes et qui connaissait bien un auteur africain, m’a demandé pourquoi il y avait dans nos deux cas et chez d’autres une « telle précision dans le choix des mots ». C’est ce que je lui ai expliqué. Pour être intégré, pas le choix, il faut faire plus. Être moyen c’est parce qu’on est africain et limité. Être mauvais, c’est naturel : on est africain. À contrario, si on réussit, c’est parce qu’on est vraiment cultivé pour des africains ! Nous ne sommes pas alors comparés à d’autres individus mais aux français « pure souche » (que je hais cette expression). Combien de fois ai-je entendu amicalement : « mais tu parles mieux le français que les français eux-mêmes » ou autres phrases maladroites de ce type ; pas méchante, de bon cœur mais maladroite. Comparez-moi à un autre individu, pas à une ethnie. Mais nuançons, je vous parle des années 80 dans une ville très peu métissée à l’époque. Les choses ont changé depuis. En chaque chose en général je devais faire attention, être sage pour ne pas être traité de sauvage par exemple et ne pas subir ces petits mots que j’ai cités précédemment. Alors oui, cette langue que j’aime était aussi pour moi le symbole de la différence et de l’exigence. Mais j’aime écrire, j’aime jouer avec les mots avant qu’ils ne se jouent de moins ; je me damnerais pour un bon mot.

Concernant le pseudo de Révérend que je disais tantôt vouloir abandonner… Intense suspense… Le titrede Révérend m’a été conféré par le droit le plus divin qui soit : non pas du ciel ou d’une institution, mais de ceux que j’aime et que je respecte. Vous.

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Le Rêve-Errance - Fadaises et fariboles d'un Rêve-Errant

 Il était une fois…

J’ai envie de vous parler d’étranges personnages fleurissant au gré des modes. Geeks, nerds, otaku, nolife que de synonymes pour présenter les passionnés en perpétuelle ringardisation. Voici un clip d’Al Weird Yankovic résumant bien la situation. Il s’agit de la chanson « White and nerdy » :

Vous vous êtes reconnus ? Vous avez compris tout ce qui s’y est dit ? Alors ne paniquez pas, c’est grave sans que ce ne soit irrémédiable. Il suffit simplement de retourner dans le placard dont vous êtes sortis à la faveur des tendances. Avant que certains ne m’insultent violemment ou menacent de me jeter à la figure le manuel du scout klingon, rappelez-vous qu’il m’arrive de parler au Café des Liches de jeux de rôles, de comics, de manga et de jeux vidéo. Je n’aborde pas le domaine informatique mais gérer cette demeure implique que je m’y intéresse. Bref, je suis des vôtres frères et sœurs perdus ! Dans mon cas il faut simplement remplacer « white and nerdy » par « black and nerdy ».

Qui sommes-nous ?

Maintenant que j’ai capté votre attention passons à l’essentiel : pourquoi le côté geek/nerd/otaku/nolife/freaks décomplexé me révulse. Commençons par une définition du défunt Quid édition 1997 où j’ai découvert le terme de geek : « étudiant rébarbatif au physique ingrat qui a réussi. Exemple : Bill Gates ». Je pense qu’ils ont du avoir un certain nombre de problèmes avec Windows. Signe fort de mon processus de nerdisation : à l’époque je lisais le quid le soir pour m’endormir. Vous avez le droit de me jeter des pierres.

Bill gates (source : Wikimedia commons)

Plus généralement, ces termes barbares désignent des passionnés d’informatique, de science-fiction, d’héroic-fantasy, de jeux de rôles, de comics, de manga et de culture asiatique en général. Mais attention, je parle là de fan(atiques) dont la vie tourne autour de ça et dont c’est le principal sujet de discussion. Vous aimez Star Wars ? C’est une chose. Vous collectionnez tous les objets Star Wars, allez dans les conventions et placez ce sujet de discussion dès que vous en avez l’occasion? Geek. Amateur des Simpson, vous connaissez le personnage du vendeur de BD : c’est l’un des archétypes. Un très bon ami dont je tairai le nom pour ne pas ruiner sa réputation (mais dont l’esprit chafouin serait amusé) disait un soir de beuverie que « le sexe nous avais sauvé de la nerderie» Cruel constat où une partie de cette population se distingue par la pauvreté de sa vie sexuelle. On peut se cacher derrière tous ces anglicismes ou expressions japonaises, on peut résumer cette définition par sa véritable transposition française : ringard. C’est bien ce terme qui définit tout et qui est brillamment rappelé dans le clip de Yankovic. Pour une autre source, je vous suggère l’excellente série « Freaks and geeks » où vous retrouverez notamment James Franco, plus jeune mais déjà mimi ainsi que -le-mec-de-how-I-met-your-mother-qui-est-sympa-mais-dont-j-oublie-toujours-le-nom.

La forteresse de solitude 

L’altérité est un fondement de l’être humain. Certains toutefois se jettent à corps perdu dans leur passion en s’oubliant et en oubliant le monde. Je  fais référence ici aux « Nolife ». Ce terme est né dans l’univers des jeux en réseau où les personnes qui étaient connectés 24/24 étaient affublées de ce sobriquet infamant. Etrangement, de plus en plus à présent se réclament de ce titre. Sont-ils conscients de ce qu’implique ce terme ? Être un sans-vie est-il une vertu ? Ces disciples de l’exclusion ont à présent leur chaine appelée « Nolife », leur phare vers une sorte de respectabilité médiatique. Japanimation et jeux vidéo sont les composantes essentielles de cette chaine. Le choix de ce nom a rendu pérenne ce qui n’était qu’une expression de mépris. L’un de vous se sent-il de dire « je suis un sans vie » ? Dans ce cas, je trouve que nous avons un exemple insensé quand on la façon dont certaines personnes se définissent avec un grand sourire.

Le fantasme

Ceci m’amène à définir le terme d’« otaku » également employé régulièrement. L’otaku est le fan de manga. En France, second pays consommateur de ce bien culturel, ce terme est comme pour le nolife devenu mélioratif alors qu’il s’agit d’un terme éminemment péjoratif.

Cosplay avec des fans de Bleach et de Naruto (source : Wikipedia Common, auteur : Javier Mediavilla Ezquibela)

Afin d’illustrer cette différence, une petite histoire (Ho non, encore !) Il y a un an, je discutais sur Skype avec mon frère. Il habite à Tokyo depuis une vingtaine d’années et les récentes catastrophiques ont fait que ce moyen de communication était le plus simple pour garder le contact. Voulant faire le malin, pour dire bonjour j’ai sorti l’expression « Oyo ». C’était  le mot fétiche d’un célèbre personnage de manga, Kenshin le vagabond. Je m’étais souvenu d’un article lu il y a une dizaine d’année : j’y apprenais que le « Oyo » était devenue une expression populaire auprès des enfants japonais. Qu’avais-je dit là ! Sa petite amie m’a fortement suggéré de ne jamais employer le terme « Oyo » lorsque je retournerai au pays du soleil levant. C’est l’expression fédératrice des otaku m’a-t-elle appris, hors ceux-ci sont très mal vus. Ils sont  le symbole de la désocialisation et de l’enfermement dans une vision pathologique. Pour rappel, otaku signifie « qui fait tout à la maison ». Ils ne sortent pas, ils restent enfermés chez eux entre leurs figurines de manga et leurs consoles. Pour relativiser un peu, le rapport à la société est très différent entre nos deux pays et l’impact de ce terme est à nuancer ici. Toutefois, la profusion d’expressions tirées du dictionnaire franco-manga peut être surprenante. Je dis bien franco-manga et non franco-japonais. Je crois que le plus irritant chez les otaku français est leur propension à se prendre pour des experts du Japon. Plus sérieusement, la vision des plus jeunes est biaisée par cet imaginaire importé. Il semble que le fantasme prenne le pas sur une véritable découverte du Japon. Très souvent j’ai entendu parler des notions de droiture, de respect, de travail. D’accord. Et le massacre de Nankin ? Le nationalisme fort ? Je ne dis pas ça pour descendre le Japon ; vous avez noté à plusieurs reprises mon affection pour ce pays. Je tiens à mettre en lumière quelques points négatifs pour contrebalancer les fantasmes collectifs. Il est intéressant de noter à quel point les médias français ont véhiculé les clichés habituels sur le japonais organisé, civilisé, travailleur et courageux. Certes il y a pire comme cliché, mais cela reste étouffant pour ceux qui en sont la cible.  Heureusement, certains ont su se moquer. Combien de fois a-t-on pu entendre des otaku français clamer qu’ils aimeraient vivre au Japon ? Vivre à l’étranger est une perspective agréable mais cela devient risqué lorsque ce désir est basé sur ce qu’on lit dans des bandes-dessinés ou voyons dans des animés. Combien iront jusqu’au bout et combien déchanteront ? Je cite de nouveau le massacre de Nankin : si vous avez une vision idyllique du Japon, renseignez-vous sur ce sujet. J’apprécie ce pays avec ses bons côtés et sa part d’ombre. J’avoue que j’ai du mal à admettre qu’on se contente d’aimer des chimères.

La piété des fanboys

Présentation de l'Iphone 4 par Steve Jobs (source : Wikipedia, auteur : Matt Yohe )

Il s’agit d’une catégorie qui a tendance à m’effrayer ; des inconditionnels d’une marque, généralement dans le domaine des nouvelles technologies. Des gens qui pour leurs téléphones ne jurent que par l’Iphone ou le système android ; pour qui rien ne vaut un ordinateur sous Linux ou sous Windows, ou mac. Pour être plus précis, le fanboy revendiqué est celui ou celle qui nie l’intérêt d’une marque autre que la sienne. Chacun ses préférences, certes, mais les habitués des sites ou forum informatiques voient aisément de quoi je parle. Rapidement, le moindre sujet vire à la foire d’empoigne, chacun crachant à la figure de l’autre les défauts du produit concurrent, se provoquant à la moindre occasion. Il y a un problème sur les Iphones ? Les fanboys d’Android arrivent pour commenter et rajouter une couche épaisse de critiques. Un article en défaveur des téléphones sous android ? Les fanboys de la marque à la pomme répliquent avec la même violence. Parfois c’est amusant, d’autres fois c’est agressif et gênant. Oui c’est gênant car on sent que là tout sens critique se perd. C’est gênant car aucune marque ne justifie que des individus se traitent de tous les noms. La dévotion est telle qu’elle se rapproche du sentiment religieux. J’avoue avoir une défiance naturelle envers les pieux dévots. Celle-ci est plus forte quand je vois des gens s’injurier ou se menacer pour des choses aussi futiles. Certains blogs informatiques comme ceux de Korben ou du hollandais volant ont même provisoirement fermé les commentaires pour éviter les débordements. Je suis sous Windows 7 et j’en suis très content ; ça ne m’empêche pas de reconnaître les qualités d’un mac ou d’une distribution Linux. Si on me parle de ce qui ne va pas dans les systèmes que j’utilise, je ne le prends pas comme une attaque personnelle. Je n’ai que faire de savoir qui a la plus grosse machine. Essayez avec un fanboy… D’ailleurs essayez avec n’importe quel fan quel que soit le domaine. « Fan », j’enfonce des portes ouvertes mais il toujours bon de rappeler que ce n’est que le diminutif de fanatique… Bien évidement ce phénomène n’est pas nouveau : les Beatles contres les Stones, les Métaleux contre les rappeurs, Molière contre Montfleury, Orpheo Mundi contre la tête de l’artiste, droite contre gauche etc.  Le rejet de l’autre semble être la valeur-refuge universelle et intemporelle… Ce qui fait la spécificité de cette catégorie ici décrite est le côté un peu superficiel de ces amours : on parle d’ordinateurs, de téléphones, de produits de consommation. Il ne s’agit pas de politique, de religions, d’éthiques, d’arts ; on ne se bat pas pour un idéal esthétique. Non, il s’agit d’objets qui dans un an seront démodés et remplacés. Est-ce à cela que tient une société ? Sont-ce les valeurs que l’on veut transmettre ? Ayons pitié de la piété des zélotes.

Nos amis les geeks

Tandis que je parlais ce matin de cet article avec mon conjoint qui ne fait partie d’aucune de ses catégories, celui-me dit assez opportunément qu’il trouvait que « les geeks sont différents des nerds parce qu’eux au moins sont intelligents ». Effectivement, ce qui distingue à la base le geek c’et son intérêt réel pour la science en général et les nouvelles technologies en particulier. Mais ne nous trompons pas, le geek est celui qui aime comprendre, analyser, décortiquer ce qu’il voit. On peu le résumer par la notion française de « rat de bibliothèque». Vous voyez le genre ? Tête de premier de la classe ou à l’apparence négligée tel le fameux Rodolphe.

Cette étrange créature peut vous parler pendant des heures de programmation et vous décrypter des lignes de codes informatiques tout en ayant un orgasme.  C’est une personne compétente dans son domaine mais qui a succombé aux sirènes de la ringardisation et se trouve affublé d’un côté monomaniaque pesant. En cela on retombe sur la définition vengeresse du quid cité plus haut. Cela n’a rien à voir avec cette tendance un peu agaçante consistant à se clamer « geek » parce qu’on a acheté un iphone ou tout autre symbole d’appartenance à une caste. Des connaissances s’acquièrent, elles ne s’achètent pas. Simplement acheter un gadget ne fait pas d’un individu un geek ; juste un simple consommateur qui veut suivre la mode ovine que ce soit un premier ministre ou tout autre chainon de masse. En dépit de ses défauts sociaux, le geek à un moins des qualités que n’auront jamais les geeks autoproclamés notamment le principal : la curiosité.

À présent, la définition du geek a changé, elle est devenu un gigantesque amas de tout : il faut à présent aimer les films de super héros, les comics, les mangas, Tolkien et l’informatique. Finalement cette terminologie regroupe tout ce qui est et sera décrit dans ce dossier pour devenir la bannière flamboyante de l’internationale geek. C’est la raison pour laquelle je me permettrai souvent de résumer cette foule passionnée par ce terme galvaudé.

La création

Mon principal problème avec cette tendance décomplexée est son imprégnation dans les processus créatifs de façon parfois grotesques. Pour une vision globale, je reproche à la production télévisuelle, cinématographique, littéraire ou picturale de rester sur les références adolescentes sans discernement et sans structure.

L’œuvre de geek

Prenons l’exemple de séries comme « Buffy contre les vampires » ou « True blood ». Je cite celles-ci car les vampires ont la côte et face à cette déferlante, les producteurs ont les crocs. Ces exemples ne sont pas dénués de qualité mais trop souvent je reconnais les influences ; elles ont bercé mon enfant puis mon adolescence. Par moment cela me fait sourire, à d’autres ça me navre. Pour ceux qui les connaissent, la thématique est celle d’humains plongés dans le surnaturel. Au fur et à mesure, il faut reconnaître que ça devient du grand n’importe quoi. Tous les personnages finissent par être des sorciers ultra-puissants, des descendants de monstres ou je ne sais quoi d’autres. Où est l’humain de base standard ? A ce moment, le côté enfantin reprend le dessus, la tentation de l’excès de faire « des trucs qui pètent » devient trop forte. Le récit n’est plus tenu. C’est une des dérives par exemple des joueurs de jeux de rôles (je publierai prochainement un dossier à ce sujet) Ces deux séries que je cite sont imprégnées de cette culture. Un grand auteur, quelque soit le medium choisi, doit savoir tenir son récit du début jusqu’à la fin et ne pas laisser ses passions égoïstes l’emporter sur la cohérence du discours et de l’histoire.

 Pourquoi le processus créatif peut s’opposer à la geekerie.

Nietzsche (source : Wikimedia Common)

Après ces exemples grand public, prenons la théorie concernant la création artistique. Pour ceci, je vous invite à lire « La naissance de la tragédie » de Nietzsche qui est une excellente référence. Ne frémissez pas d’effroi, lire cet essai est plus aisé qu’écrire le patronyme de son auteur. La création peut se réduire à deux principes ; l’apollinien et le dionysiaque. Les deux sont bien évidement des références à Apollon et Dionysos. Ils représentent les deux facettes de l’art que l’on pourrait résumer par la structure pour le premier et la passion pour le second. Si l’apollinien représente la construction  méthodique et empirique, le dionysien est la nature qui crée et détruit dans la plus totale indifférence. L’œuvre nait de l’équilibre entre les deux. Ce que je reproche à la production « geekesque », c’est de n’être que dans la passion, le dionysiaque en laissant de côté l’apollinien. Le fait de construire une œuvre basée sur son âme d’enfant et d’adolescent est une chose intéressante, mais le manque de maturité conduit au gouffre que j’ai cité. Je vais me faire vache, au risque que les mauvais esprits me décrivent comme folle. Parents, futurs parents, amis de parents, que pensez-vous des dessins faits par les enfants ? Répondez honnêtement. C’est avec beaucoup de concentration qu’ils dessinent leurs univers et avec une infinie tendresse qu’ils nous présentent leurs œuvres. C’est beau, ça vient du cœur. Le cœur ne suffit pas à faire une œuvre d’art, quand bien même leurs fresques seraient signées à l’aide de coquillettes malhabilement collées sur la feuille (certains artistes contemporains ne font pas mieux et le vendent très cher) Une œuvre 100% geek est pour moi comme un dessin d’enfant.

L’adolescence en nous 

Peter Jackson (source : Wikipedia, auteur : Natasha Baucas)

Sans faire la liste des geeks célèbres, je voudrais me pencher sur deux exemples marquants de l’écriture et/ou de la réalisation que je qualifierai d’adolescente. Peter Jackson, à l’évocation de son nom, chaque membre de l’international nerd célèbre son corps. Je vais me concentrer sur son remake de King Kong qui m’a légèrement agacé. Dans ce film, on assiste à des moments de bravoure, notamment lorsque les braves explorateurs se retrouvent assaillis pas les insectes. Ils sont débordés, ils succombent, ils tombent au ralenti, une musique faisant écho à leur désespoir retentit… Mais non ! La bravoure renaît tel un phénix jeté dans les flammes ! Des renforts arrivent dans un ralenti  digne de John Woo, le soleil brille de nouveau, les yeux des spectateurs laissent couler des larmes d’émotion devant ce courage, on a la chair de poule, je regarde l’heure, je m’ennuie profondément ! Ça me saoule ! Ce qui avait un peu de sens dans son œuvre précédente, la trilogie du seigneur des anneaux est grotesque ici. Dans King Kong, ce n’est pas une fois mais plusieurs que ce réalisateur dieu des geeks nous fait le coup. Je m’attendais à ce qu’il montre un des personnages pisser au ralenti contre un arbre pour montrer à quel point il souffrait d’une infection urinaire. Je ne nie pas le talent de Peter Jackson, mais ces référents culturels prennent trop de place. Laissons John Woo et Tsui Hark faire ce qu’ils savent si bien faire. Laissons les auteurs et dessinateurs successifs des X-men mener leurs histoires. Il est inutile de se ramener avec ses gros sabots pour faire comme eux, on sombre vite dans la caricature. Le summum était atteint avec un film comme « le pacte des loups »de Christophe Gans. Tout amateur de manga ou de films asiatiques se doit de le remercier car il a fait énormément pour faire connaître ceci en France à une époque où ce n’était pas évident. Mais qu’est ce que ce film était insupportable ! Oui, il s’est fait plaisir, mais ce plaisir était totalement égoïste.

Gunnm (tome 4)

Prenons un autre fan de manga célèbre, en l’occurrence James Cameron. Il a toujours avoué son affection pour les bandes-dessinées et l’animation nippone, au point que depuis des années il annonce son projet de réaliser un film tiré du manga « Gunnm ». J’ai parlé jusqu’à présent du récit non tenu et de l’excès de référence étouffant. Le troisième point qui m’agace, est celui de l’ennui que j’éprouve. Je l’avoue, même si je peux prendre du plaisir devant certains de ces films, généralement James Cameron m’ennuie. Quand je regarde ces films, et je pense surtout à « Alien 2 » je retrouve tout ce que je connais déjà. Je n’ai pas  de surprise. J’ai grandi avec ces références. Pour le public qui ne connaît pas, c’est effectivement surprenant, pour les autres, c’est du réchauffé. À ce sujet, je me permets de citer le Matrix des frères Wachowsky. Le premier m’a plus, mais contrairement a beaucoup je n’ai pas trouvé l’histoire révolutionnaire. Pourquoi ? Parce que ce film rassemble toutes les tares énumérées dans les exemples précédents. Je n’ai pas été surpris par le scénario vu et revu des centaines de fois, les poncifs de cette culture nerd/geek/otaku sont présents ; concernant les suites…

Bien sur tout n’est pas à jeter dans cette culture « geek ». Les films précédemment cités sont loin d’être mauvais (excepté l’un d’eux) Des bijoux comme les Simpsons font de nombreux clins d’œil aux nerds, comme dans cette scène parodiant la célèbre pub d’Apple 1984.

Comme je suis sympa je vous mets l’original et incite fortement les mécréants qui n’ont pas lu « 1984″ de le lire :

Cet article est certes à charge (nan ?! On n’avait pas remarqué)  et je ne renie rien de mes passions passées et actuelles. J’ai simplement envie de remettre certaines choses à leurs places.

Le syndrome de la vache sacrée

Fist of the north star (si si, c'est bien le film live de Ken le survivant)

J’ai fait référence aux adaptations cinématographiques de comics. On pourrait également parler de toutes celles concernant les mangas, les jeux vidéo ou les séries. Dragon Ball évolution, Fist of the north starn Double dragon, super Mario : de véritables chefs-d’œuvre !  Que dire des premières adaptations de Spider-man ou Captain America dans les années 60-70 ? Le geek, le nerd, est une sacrée pompe à fric pour les studios qui comptent sur les fans.

Je voudrais m’attarder un peu sur les adaptations des X-men, comics culte pour des générations de lecteurs (cette bande-dessinée existe depuis une quarantaine d’années tout de même) Concernant la trilogie, j’ai détesté. En tant que spectateur lambda, je cherche encore le scénario. En tant que fan, elle m’a déplu surtout à cause du rôle attribuée au personnage de Cyclope et tous les changements qui en ont découlé. Les scénaristes ont fait passer celui qui était le leader charismatique de l’équipe pour un sale gosse lèche-botte. Réaction de geek qui n’aime pas que l’on touche à ce qu’il aime, certes. Toutefois, il arrive que des changements de ce type ne me gênent pas : tout simplement lorsque le scénario est suffisamment bon pour faire oublier les modifications. Dans le cas de cette calamiteuse trilogie, la production s’est concentrée sur le personnage le plus populaire auprès des fans, celui qui était en même temps qui était le plus accessible pour les néophytes. Il a même eu son film. Je fais bien sur référence à Wolverine. La prise de risque était minime pour un succès évident.

Comparons maintenant avec le dernier film sorti, en l’occurrence X-men le commencement. Un ami a résumé assez justement ce film : « il a moins marché que les autres parce qu’il est intelligent ». Je parlais de cette modification insupportable dans les réalisations précédentes ; ici elles sont beaucoup plus importantes, l’histoire n’a plus rien à voir avec celle du début. Les personnages n’ont plus forcément grand-chose à voir avec ceux d’origine et certains éléments sont au-delà de toute incohérence. Cyclope, encore lui, était le premier X-men. Il a  un petit frère, Alex Summers qui rejoindra le groupe. Et bien là, dans ce film ayant pour toile de fond la guerre froide, le petit frère est déjà là alors que le grand n’est pas encore né.  Pourtant ça ne m’a pas dérangé, l’histoire se tenant et abordant certaines thématiques importantes. Ce film est un peu comme « Titanic » ou les trois premiers épisodes de « Star wars » ; on sait ce qui va se passer : Eric Lershner va sombrer du côté obscur en devenant Magnéto et Charles Xavier sera dans un fauteuil roulant. En résumé, on connaît déjà la fin, et les incohérences sont plus importantes que dans la série précédente. C’est pourtant avec plaisir que je reverrais ce film et sous la torture que je jetterai un œil méprisant sur ces prédécesseurs. L’un cherche à dépasser l’aspect mythologique pour fonder une œuvre. La scène où le futur Magnéto se retrouve face à ses bourreaux est saisissante. La conclusion de cette confrontation ? On lui demande qui il est, sa réponse est la suivante : « Je suis la créature de Frankenstein, je veux rencontrer mon créateur ». C’est finalement ce qui va marquer tout le film et apporter une teinte particulière en évitant la stricte dichotomie. La seule couleur de la trilogie est celle des dollars engrangés. Est-ce un grand film ? Assurément non. Est-ce un bon film ? Certainement oui. Il a cherché à proposer autre chose. Il n’y a pas de têtes d’affiche comme Sir Ian Mac Cullen, Patrick Steward ou Hugh Jakmann. ; Qu’importe.

Il n’y a qu’un détail irritant. Dans « X-men : le Commencement », le jeune Charles Xavier met systématiquement deux super-doigts sur sa super-tempe pour bien montrer qu’il utilise ses superpouvoirs de super-télépathe. Résultat, c’est super gonflant. Ce bon ami qui avait si bien expliqué le peu d’entrées du film m’a appris que cela vient de l’acteur (précision/rectification :apparemment le film a finalement bien marché). S’étant dit que les autres avaient des pouvoirs trop cools et impressionnants tandis que lui n’était que cérébral, il a proposé ceci au réalisateur qui a fait l’erreur d’accepter. Ici, on a eu droit à l’incursion inutile de la geek attitude qui veut un truc-trop-fort-qui-déchire-et-qui-pète-sa-maman. La sobriété vient avec la maturité. Tuer le père est une condition pour atteindre cette maturité. Ce film ou d’autres comme Spider-man ont ré-invité les personnages et l’histoire. La trilogie des X-men est restée sur la mythologie de Wolverine sans oser toucher à cette vache sacrée.

Tous les films de super-héros ne sont pas des horreurs, par exemple si on prend la trilogie de Spider-man, et il n’est pas nécessaire de piocher dans la culture geek pour faire des mauvais films. Ma synthèse serait la suivante :

• Une partie de ces productions accumulent les poncifs. Trop de références à ce qui a été fait tue la référence.
• Un scénario au départ original se délite faute de maturité. Le désir adolescent est trop fort.
• Ce qui est connu est franchisé devient un piège pour un auteur pris entre ses envies, celles des producteurs et celles du public. Ceci peut amener à une réalisation/production fade.

Tout ceci me semble correspondre au mauvais film de genre, car c’est là le problème si je reste sur les exemples cinématographiques : le film pour geek devient « le film de geek » avec ces codes et ses dérives, tout comme il existe le polar, la comédie romantique etc. Ceci ne se limite pas qu’à ce medium. Il existe une littérature de geek, un art geek etc. Blaxploitation, sexploitation, en sommes-nous à la geexploitation ?

L’appropriation culturelle

J’aimerais parler un peu des geeks et des non-geeks et de l’appropriation par chacun de cette culture. Il est de bon ton actuellement de s’autoproclamer de l’un ou l’autre des titres évoqués précédemment. Vous rappelez-vous de la petite gueulante que j’avais poussé à l’encontre des jeunes filles qui se disent bisexuelles pour faire cool dans l’article « Le coming-out par l’art » ? C’et un peu la même ici même si c’est beaucoup plus anodin. Il est de bon ton de dire qu’on adorait les comics, les univers fantastiques à la Tolkienou de parler de donjons et dragons. Hum… Je me rappelle que les mêmes personnes qui dans les années 80-90, me disaient que les comics étaient idiots se targuent à présent de regarder tous les films de super-héros. Juste pour info, ceux qui suivaient véritablement ces séries appellent « Wolverine »  de son nom français « Serval ». À partir de là le tri est vite fait. Ce sont des détails de ce type qui permettent de faire le distinguo. Les mangas : à l’époque il était dit que ce n’était que du sexe et de la violence pour un public de dégénérés. Voire pour ceci le reportage qu’avait consacré Jean-Jacques Beineix à ce sujet. Ce reportage m’avait agacé mais avec le recul il est très symptomatique de cette époque. Un instant pour le contexte :

• Une grosse partie des premiers mangas sortis en France étaient  certes portées sur le sexe et la violence. C’était la décision des boites d’éditions de l’époque. A moins de se procurer des œuvres d’importation en japonais non-soustritrés, il fallait se contenter de ce qu’on nous fournissait. Encore une fois je le rappelle, il y 10-15 ans c’était au compte-goutte.
• Ne soyons pas hypocrite, le sexe fait vendre. Canal+, Minitel, internet ; en dépit de leurs qualités respectives, cet aspect fut un moteur important dans leur adoption.
• Il y a eu un malentendu concernant le statut des dessins-animés. En France, les dessins-animés et les mangas  étaient considérés pour les enfants sans aucune nuance, ce qui n’est pas le cas au Japon. Le club Dorothée de l’époque et certaines erreurs de programmation étaient le symbole même de cette incompréhension.
• Ben, c’est bien de temps en temps le sexe et la violence.

En tout cas, il fallait faire accepter ses gouts à l’époque. Maintenant les gens vont jusqu’à voir Dorothée ou Chantal Goya sur scène.

Dé 20 (source : wikipedia, auteur : Tobias Rütten)

Ha ! Les jeux de rôles ! L’expression est connue à présent. On n’est très loin de cette époque où Mireille Dumas avait fait une émission sur le danger de ces jeux. Les exemples sont trop nombreux pour que je puisse tous les citer. Ce qui me dérange, ce n’est pas que les gens s’y intéressent maintenant, il est plaisant d’avoir plus d’interlocuteurs. Non, le problème, ce sont tous ceux qui se targuent maintenant d’avoir suivi dès le début alors qu’ils crachaient dessus à cette époque. Le problème est d’attendre qu’une chose soit socialement acceptable pour que les gens s’y intéressent ou avouent qu’ils s’y intéressent. Tous ceux de ma génération ont essuyé pas mal de railleries, même si je pense en avoir eu peu par rapport à ce qui était possible, du coup cette situation titille un tantinet mon âme geekesque. Un petit côté résistant de 47 ? On arrive après la bataille ?

Je me souviens d’une interview de Nicolas Sirkis. Il disait qu’à une époque, il était dur d’aimer la musique et de dire qu’on était fan d’Indochine. Ma première réaction fût de me dire qu’on ne peut pas aimer la musique et être fan d’Indochine. Me seconde fut que ce groupe que je n’apprécie pas spécialement à continué son bout de chemin sans faillir en dépit des pertes. Leur public, lui s’est avéré timoré et inconséquent. Ceux qui aimaient ne le disaient pas, et ceux qui crachaient sur eux aiment à présent parce que c’est de nouveau respectable.   La culture, la sous-culture ou la contre-culture sont faites pour être partagée. Je le confesse devant eux : J’ai parfois l’impression d’être dépossédé de ce que j’aimais. C’est une réaction totalement crétine. Vous pouvez me lapider à coups de météores de Pégase.

Les rêves illusoires 

Attention, suprême instant otaku, je m’apprête à citer Gaara du désert, un des personnages du manga Naruto. Il dit à notre héros blondinet histrionique :

« Nous ne sommes pas assez fort pour faire coller nos rêves à la réalité ».

J’ai tendance à me dire que la vie consiste justement à matérialiser nos rêves. Tout ce que je décris précédemment me semble être un symptôme d’enfermement dans le rêve. On reste dans les références connues, on n’ose pas égratigner l’icône, on se remémore le bon vieux temps….  Je faisais référence plus haut à notre génération ayant grandi avec RécréA2 et le Club Dorothée. Tous nous connaissons ces moments où nous nous remémorons les dessins-animés et les séries que nos aimions tant. La nostalgie est agréable tant qu’elle ne devient pas une prison. La créativité souffre d’excès mémoriels. Ceci est une tendance générale institutionnalisé par le terme d’adulescent, ces personnes qui repoussent le passage à l’âge adulte. S’ils sont les symboles d’une société se languissant de son passé, ils sont aussi victimes/responsables de cet état que ceux d’autres âges ou catégories.  Concerts de retrouvailles avec les anciennes gloires des années 80, émissions de télévision tournant en boucle et parlant de la télévision d’avant. On ressort des placards « Champs-Elysée » tandis qu’à une époque une chaine du câble rediffusait « Coucou c’est nous ». Le public demande la reformation de groupe quitte à subir des calamités comme « les bronzés 3 ».

La culture geek dans son ensemble est à la fois génitrice et fille de cette tendance. La nostalgie a incité la population à se rapprocher d’elle ; les efforts pour la promouvoir ont porté leurs fruits. Je fais ici principalement référence aux comics, manga et jeux de rôles. Les jeux vidéo et l’informatique sont également concernés : il existe des nostalgeek de l’Amstrad cpc 6128 par exemple. Certaines société ont compris le filon et ont relancé la production de machine comme le Commodore. Quel est le point commun entre tous ces domaines ? Ils ont permis l’ouverture vers autre chose que le présent en tant que temps et en tant que situation. Certains ont apporté une part de rêves et d’évasion tandis que les nouvelles technologies faisaient découvrir au monde d’infinies possibilités. La peur du lendemain due à l’univers anxiogène dans lequel nous vivons est probablement une des raisons qui expliquant cet engouement pour le passé qui était alors la promesse d’un futur radieux.

Amstrad CPC464 (source : Wikipedia Commons, auteur : Bill Bertram)

On ne peut parler du geek sans aborder la mode et le style geek. Je reviens de nouveau à la transcription française : le look ringard. Ces dernières années, nous avons vu le retour de la sandale allemande, des tongs ; je viens d’apprendre à ma grande horreur que les espadrilles deviennent tendance. Les lunettes qui étaient le signe extérieur de ringardisation sont devenues des accessoires de modes. Les montures actuellement  tendances sont celles qui étaient ringardes il y a peu. Le pull de grand-mère que l’on ne sort qu’une fois par an pour voir celle qui l’a tricoté est le comble du fashion. Ai-je besoin d’expliciter plus mon opinion sur la mode ? Rodolphe ?

 En conclusion

Concluons cet exceptionnel dossier qui marquera à jamais l’amicale internationale geek. Aux geeks, je citerais Eric Schmidt, ancien PDG de Google qui disait en gros que l’informatique c’était bien, mais que « rien ne valait le bonheur de tenir la main de son petit-fils lorsqu’il apprend à marcher ». Je citerai ensuite Bill Gates qui disait il y a quelques années, au moment où il a créé sa fondation, que « la femme africaine qui a du mal à nourrir son gosse n’en a rien à faire d’avoir Windows ». Ça va de soi, me direz-vous. Certes, mais on parle du même PDG de Microsoft qui avait sorti que son rêve était que tout le monde soit équipé de Windows. Les priorités changent, bien heureusement. On grandit, on mûrit, on garde sa part de rêve (j’ai l’impression de faire un mauvais monologue interne d’une sitcom) Oui, frères geek et sœurs geekette, tout n’est pas à jeter dans la culture geek, loin de là. Je suis ce que je suis en partie grâce à elle (« Ho merde… » Je crois entendre) Toutefois, de là à se vanter d’être un geek, un nerd, un otaku, un nolife, un fanboy ou je ne sais quoi s’autres, être simplement un ringard enfermé dans son univers est-ce vraiment que vous souhaitez ? Au non-geek, je vous dis ceci : vous qui pouvez maintenant lire ou visionner des films ou des mangas sans en rougir, qui voulez vous procurez du matériel High-tech sans passer pour un rat technophile, ayez toujours un ami ringard dans votre entourage. Celui-ci est un accessoire de mode vos permettant de briller en société. Le ringard vous briefera sur 50 ans d’histoire des comics. Vous devez choisir un téléphone ou un ordinateur ? Le ringard vous apportera une expertise et son expérience. Le ringard, un ami pour la vie.

Suivez le fil d'Ariane, d'autres choses vous attendent :

La liste des entrées complémentaires est établie par le module d’extension YARPP.

Le Rêve-Errance - Fadaises et fariboles d'un Rêve-Errant

« Le monde est divisé en deux catégories : les putains et les maquereaux. Je suis un mac qui rêve d’être une pute et je suis une pute qui rêve de trouver son mac. Toi, tu ne sera jamais mon mac et tu n’es même pas digne d’être ma putain. Toi, tu continueras à m’appeler Saba. »

A peine ai-je prononcé cette sentence que je me prends une nouvelle mandale dans la gueule. Je sens un craquement ; une dent en moins. J’ai tellement de sang dans le bouche que je le dégueule sur moi. Impossible de bouger de ce fauteuil où je suis cloué au pilori au sens propre. Mes mains et mes pieds sont transpercés par de lourds rivets. La sueur me dégouline dans les yeux. Je n’ai jamais aussi bien vu le monde. Mon corps est en charpie mais je n’ai pas mal. Mon bourreau s’excite de plus belle et me hurle que je ne suis pas Saba.

"Le couronnement d'épines", Caravaggio (source Wikipedia)

Je suis né avec le prénom de Jean-Léon. Mes parents, de grands amateurs d’arts, ont voulu que je porte le prénom du peintre Gérôme. Certains auraient été gênés ; pas moi. Jean-Léon n’a jamais été mon nom. Tout ce que j’avais à faire c’était y répondre et accepter le diminutif affectif de J.L. Si le nom donne vie aux choses, alors ma vie était le rêve de mes parents. Si le nom donne vie aux choses, alors je n’ai jamais vraiment existé. Je ne suis que le vague souvenir d’un fol espoir. A ma naissance, je n’ai pas crié ce qui avait angoissé la sage-femme. Elle voyait que j’étais en vie mais ne me voyait pas réagir ; elle craignait que ma naissance ne soit entachée de quelques maux. Ce n’est que le septième jour que j’ai poussé mon premier cri. J’étais lassé de voir mes géniteurs et des inconnus en blouse blanche me manipuler dans tous les sens. J’avais compris que c’était la seule manière pour être tranquille. À partir de là j’ai été un enfant parfait. Je me suis très vite sociabilisé en pleurant suffisamment pour rassurer ma famille. Je souriais avant qu’on ne me le demande. J’ai acquis une habileté suffisante pour anticiper les attentes de mes proches puis des inconnus. Je jouais avec les autres enfants et prêtais mes jouets. Je faisais attention à faire parfois quelques bêtises publiques sans conséquences qui n’auraient d’autre effet que de déclencher des crises de fous rires à leurs évocations lors des interminables repas dominicaux. Dans mon intimité, je restais assis tranquillement et j’attendais. Je ne dirais pas que depuis ma naissance je connais l’ennui car ce n’est pas de cela qu’il s’agit. Pour s’ennuyer, encore faut-il s’amuser. Je n’ai toujours fait que participer aux activités attendues de moi et pour moi sans en faire plus que nécessaire. Non vraiment, ce n’est pas de l’ennui. Ce que je voulais moi, c’était une réponse ; La Réponse. Tandis qu’à cet instant où des clous sont plantés dans ma chair, je la trouve enfin. J’avais pourtant tout fait pour la trouver. Mais dee grâce, ne vous dites pas en lisant ce récit que je suis le fruit d’une éducation abominable ou de sévices infligés ; épargnons-nous ces clichés. Ma parentèle était de celle qui fait envie. Aisée car issue d’une famille nobiliaire ayant su s’adapter à leurs époques successives, conscients de leurs responsabilités sociales, respectueux avec ceux qui leurs étaient inférieurs. Pour ne rien gâcher, c’était des gens aimants et généreux. J’ai évolué dans les plus grandes écoles en faisant en sorte d’être un modèle d’excellence. Je ne connaissais que le première place en prenant soin d’obtenir l’amitié des autres élèves par un comportement humble et amical.

C’est à l’occasion d’un anniversaire qu’a débuté ma quête. Mes parents avaient organisé tout le gotha mondain à l’occasion de cette party. Afin de me divertir ainsi que mes petits camarades, ils avaient fait appel aux services d’un clown réputé. C’était l’un des meilleurs, tous les invités sont repartis avec le sourire. Personne n’avait vu ce moment où les regards de l’histrion et le mien se sont croisés. Je savais ce qu’il attendait de moi. Il avait vu que j’avais compris. Il s’est mis à blêmir. Je me suis mis à lui sourire. Il est reparti en saluant tous le monde et en remplissant son carnet de commandes. Il ne m’a plus regardé. Le soir venu, après que ma mère m’ait bordé et embrassé, j’ai attendu un peu que toute la maisonnée soit endormie. Je me suis levé et j’ai ouvert en grand la fenêtre. J’ai noué mes draps pour en faire une longue corde que j’ai attaché à une poignée de porte. Je l’ai laissé pendre à ma fenêtre et me suis allongé. San surprise, le clown est entré, encore costumé. Je n’arrêtais pas de retarder sa perruque. J’étais fasciné par ce déguisement qui dévoilait sa nature profonde en la cachant. J’ai compris ce jour là que je me moquais de ce que les gens montraient. Seul ce qu’ils cachaient m’intéressaient. Le silence entre les mots en disent plus que les mots en eux même. Cette nuit, j’ai autant appris de ce qu’il a fait que des gestes qu’il n’a pas accompli et de l’absence de mots entre ses grognements. Il est parti au petit matin sans que personne ne le sache et sans que je ne ressente rien. Plus tard, à l’adolescence, pour mon seizième anniversaire, j’ai demandé ce clown comme cadeau, prétextant que j’avais envie de revivre mon enfance une dernière fois avant de commencer à devenir adulte. Mes parents ont accepté. Il a accepté. Ce jour en pleine lumière, son numéro était mauvais, il perdait le fil, il tombait en poussant des jurons qui ont choqué l’assemblé. Les spectateurs déçus ignoraient que la veille il avait reçu un message disant que s’il ne venait pas, tout le monde saurait. Ce même message disait que s’il venait tout le monde saurait. Il a fait une dernière chute. Il était au sol, il haletait, il suffoquait. Il a sorti un pistolet de sa veste. Au départ, l’assemblé a cru qu’il s’agissait d’un jouet. Rapidement la réalité est apparue à tous comme un battement d’ailes. Il s’est mis le canon de l’arme das la bouche et a pressé la détente. Au milieu des cris et des gens qui courraient dans tous les sens, je n’entendais que le silence. Dans la panique ambiante, je n’ai pas eu de mal à récupérer la perruque qui m’avait tant fasciné cette nuit là. Elle était poisseuse, imprégnée de sang. Des bous d’os et de matières organiques étaient restés coincés. Plus tard je l’ai lavé et conservé précieusement à côté des autres cadavres que je gardais dans un petit coffre.

Quelques années plus tard, j’ai décidé de partager ce que j’avais fait. J’ai choisi pour ça le confesseur de mon école, un brave prêtre apprécié de tous. Il ne s’agissait pas d’une occasion particulière ni de l’envie de me laver de mes péchés. Je voulais qu’il me connaisse comme je le connaissais. Je suis entré comme de coutume dans le confessionnal, et je lui ai tout raconté de la lettre que j’avais envoyé, de cette nuit où j’avais entamé mon voyage. Je lui ai tout raconté de ce qui avait été fait. Je l’entendais sangloter en même temps. Je me suis rapproché un peu plus de la grille nous séparant pour lui murmurer : « Vous pleurez car vous auriez voulu être le clown ? » Il s’est mis à nier entre deux balbutiements. Je lui ai répondu que ce n’était pas grave, que je comprenais, que lui aussi portait un costume, mais qu’aussi bien le mort que lui et que moi en étions conscient. Je lui ai dit qu’il avait assez résisté. Il m’a dit que j’étais « la Reine de Saba qui cherchait à corrompre les hommes avec sa sagesse perverse ». Je lui ai dit de me rejoindre. La porte du confessionnal s’est ouverte pour se refermer sur nous. Son cœur n’a pas tenu, le mien s’est réveillé un bref instant; sa petite mort qui lui fut fatale m’a fait renaître. Ma résurrection fut trop brève mais m’a ouvert les yeux. Je suis parti en le laissant tel quel, la soutane relevée et souillée de sa semence. Ce sont là les avantages de la bonne société : personne ne pose de questions. Un voile pudique fut posé sur sa défroque. Les zones d’ombre doivent hélas le rester.

"Bacchus adolescent", Caravaggio (source Wikipedia)

J’ai commencé à sortir à dix-sept ans. Avant, cela aurait été trop tôt ; mes parents ne devaient pas s’inquiéter. Lors des soirées organisés par mes amis, je prétextais le couvre-feu pour partir tôt. Une fois dans la rue, je me rendais dans les quartiers populaires. Je choisissais le rade le plus minable pour me changer ; ceux où le silence préserve toutes les réputations. Ce silence est la règle de ce monde. Il a toujours retenti en moi comme un glas. Je ressortais avec une perruque, une jupe moulante, des cuissardes et un maquillage approprié. J’ai les traits fins, cela facilitait grandement les choses. Selon mon bon plaisir, j’arpentais les boulevards, les bois ou les bars. Lorsqu’on me demandait mon nom, je répondais que je m’appelais Saba.

J’ai toujours accédé aux demandes de tous mes clients sans aucun tabou. Lorsque mon corps était trop marqué par mes activités nocturnes, je prétextais un rhume ou une douleur pour ne pas me rendre aux cours de sport. On me faisait trop confiance pour douter de ma parole. Si cela devenait trop répété où que mon absence devait être prolongée, il me suffisait de demander à notre bon médecin de famille un certificat. Je l’avais rencontré un soir dans une ruelle. Je l’avais reconnu. Dans le noir, avec ma tenue et mon maquillage, il avait fait l’erreur de ne pas faire de même. Ce n’est qu’une fois nos affaires terminées que je lui ai demandé si l’exposé de sa fille était prêt pour la semaine suivante. Il n’a pas compris de suite que le camarade de classe, le garçon qu’il soigne depuis son enfance et le travelo qu’il vient de prendre à la hussarde entre deux poubelles étaient la même personne. Notre accord a tenu jusqu’à l’obtention du bac. N’ayant plus de cours obligatoires je n’avais plus besoin de dispenses. Tandis que les élèves de ma classe, y compris sa fille, fêtions cette tape importante, lui se faisait une injection mortelle. Quelques jours avant, je lui avais laissé le choix entre cette solution ou la révélation publique de ses habitudes. Quelques années plus tard, je lui ai rendu hommage en demandant sa fille en mariage.

Afin de me féliciter d’être un enfant parfait et m’aider pour mes études en me rapprochant de l’institut, mes parents m’ont pris un appartement . Cela m’a grandement facilité les choses. Je n’avais plus besoin de perdre du temps à faire semblant. Je continuais, certes, mais avec moins de contrainte. C’est sans doute ce qui m’a poussé à la faute. Rien de ce que ne n’avais pu faire n’avait réussi à me faire trouver La Réponse. Un soir, j’avais tout juste vingt ans à l’époque, j’ai acheté un costume de prisonnier. J’ai coupé le pantalon et l’ai recousu pour en faire une mini-jupe. J’ai découpé un carton jaune en forme d’étoile et j’ai marqué dessus « juif ». J’avais entendu parlé par un élève d’une fête en l’honneur de vétérans d’extrême-droite. Je me suis changé dans un impasse à côté. J’ai enfilé mon costume, ma perruque, me suis fait un maquillage outrancier puis me suis dirigé vers la salle de réception. Les gens étaient ahuris dans la rue. Je n’entendais ni les murmures sur mon passage ni les mises en garde. Je n’entendais que le silence. Il y avait une file d’attente. On n’entrait que sur invitation/recommandation. Je suis passé devant tous en gueulant « laissez passer le cadeau du führer ! » Une fois devant les portes, j’ai rapidement été insulté par les skinhead qui assuraient la sécurité. Je me suis mis à rire. J’ai soulevé ma jupe pour dévoiler mes atouts en leur criant : « ça vous excite bande de pédales ! » Les invités qui attendaient étaient choqués et moi je riais de plus belle. On m’a jeté dans une arrière salle. J’étais enfermé avec une dizaine de cranes tondus tandis que deux autres restaient dehors pour empêcher des importuns de nous déranger. Ils se relayaient de temps en temps pour me passer à tabac et/ou prendre ce que j’étais venu leur offrir. On m’a retrouvé plus tard nu, flottant dans le canal. Les médecins ont dit que c’était un miracle si j’avais survécu. J’avais le visage en bouillie et je souffrais de multiples fractures. La police m’a interrogé. J’ai répondu que je ne savais plus trop ce qui était arrivé. J’étais sorti tard de la bibliothèque et que je ne voulais pas rentrer tout de suite. Je me suis promené et j’ai croisé un groupe de noirs qui voulaient me vendre de la drogue. Comme j’ai refusé, ils ont commencé à m’insulter et à vouloir prendre mon ordinateur en me traitant de « connards de bolosse » et de « pute blanche ». Je me suis débattu, j’ai senti un coup sur le crane puis plus rien. Une policière a pris beaucoup de précautions pour me dire qu’en plus du passage à tabac, j’avais été violé par mes assaillants. J’ai fondu en larmes en poussant de grands cris de dénégations. C’est ce qu’on attendait de moi. Le médecin lui a ordonné de sortir de la chambre. Elle est sorti mais j’ai vu dans son regard une chose que je connaissais pas : elle savait que je mentais. Je l’ai revu plusieurs fois ensuite. L’affaire a fini par être classée, sauf dans le regard qu’elle posait sur moi.

"Judith et Olopherne", Caravaggio (source : Wikipedia)

Ma convalescence fut longue. Une fois sorti de l’hôpital, mes parents m’ont fait rentrer chez eux le temps que je me remette. Ils sont essayé plusieurs fois de m’en parler et de m’envoyer voir un psychothérapeute. Je leur répondais à chaque fois que je n’étais pas prêt. Ce petit jeu a duré près d’un an. Afin qu’ils me laissent tranquille une fois rentré chez moi, je me suis dit que je devrais me trouver une petit amie. Le choix s’est porté sur l’une de mes camarades de lycée, la fille de mon médecin suicidé. Je l’avais beaucoup soutenu dans cette épreuve. Je l’ai comblé en lui proposant que notre amitié prenne un autre ampleur. Elle n’attendait que ça depuis que nous nous sommes rencontrés. Je lui offert tout ce qu’elle souhaitait, y compris de réveiller la souffrance en évoquant régulièrement ce père qu’elle aimait tant et respectait comme une dieu. Petit à petit je suis devenu son nouveau père. Je faisais en sorte que nous soyons vus dans toutes les soirées mondaines et la présentait à ma parentèle trop heureuse de voir leur fils de nouveau heureux. À ceux qui demandaient si c’était sérieux, je répondais qu’elle et moi avions connu des drames. Ces douleurs dans nos vies nous avaient rapproché. En dehors de l’aspect grand public, je prétextais des révisions pour la voir le moins possible. Je devais de nouveau être Saba pour trouver La Réponse. Ce n’était toutefois plus comme avant. J’avais l’impression d’être suivi à chaque instant.

Deux ans plus tard, tandis que je tapinais sur les grands boulevards, une voiture s’est arrêtée devant moi. Le conducteur a baissé la vitre. C’était un jeune homme aux traits délicats cachant ses yeux de grosses lunettes noires. Il m’a fait signe de la tête de soulever ma jupe. Je comptais au départ refuser. La journée avait été longue, chargée d’obligations sociales ; pour une fois je m’en serais bien passé. J’étais toutefois intrigué par cet homme. Alors je me suis exécuté en inclinant la tête et en faisant un petit sourire pervers. Il a ouvert la porte côté passager et m’a fait signe d’entrer. Il a conduit longtemps. Je me foutais de l’endroit où on allait ou de ce qui allait se passer. Nous avons quitté le centre ville pour nous arrêter dans une zone industrielle. Il n’a pas décroché un mot. Quelque chose n’allait pas ; pour une fois un élément m’échappait. Alors qu’il commençait à me caresser, j’ai dit d’une voix timide : « je m’appelle Saba. Et toi ? » Il m’a répondu d’une voix trop douce, faussement grave, que je n’aurais qu’à l’appeler Salomon. J’ai plongé ma main entre son entrejambe et sans surprise je n’y ai senti aucun pénis. Je lui enlevé les lunettes, ce qui a confirmé ce que je pensais : la petite fliquette vue à l’hôpital. Je lui ai demandé si c’était elle qui me suivait depuis. En fait je me moquais de ce qu’elle avait à dire. Avant qu’elle ne perde du temps en paroles inutiles, je l’ai embrassé. Ses gestes étaient tendres et pieux. C’étaient les gestes d’une putain lavant les pieds de son messie. Cela n’avait aucun sens pour moi. Une fois la plaisanterie terminée, elle s’est mise à parler de la vie formidable que nous aurons ensemble. Je lui ai alors annoncé la bonne nouvelle du jour : « Au fait, je ne t’ai pas dit ; je viens de demander ma copine en mariage. ». Elle est devenue folle furieuse à hurler je ne sais quoi qui était couvert par l’absence de bruit en moi. Cette créature qui m’avait intrigué et avait soulevé en moi l’espoir n’était finalement qu’une déception. Je ne lui répondais pas. Je me contentais de remettre du rouge à lèvres. Elle a sorti son arme de service et me l’a mise sous le nez en m’ordonnant de « descendre de cette putain de caisse ». Elle a démarré en trombe m’a laissé en plein dans cette zone industrielle. Je suis rentré grâce à un camionneur en négociant mes charmes.

Mes parents étaient heureux que je me marie avec « une femme formidable qui saura me rendre heureux ». Ma belle-mère était heureuse que j’épouse sa fille « car elle pourrait enfin achever sa guérison ». Ma fiancée était heureuse que je l’épouse « car l’enfant qu’elle portait sera entouré d’amour ». Le jour du mariage, tandis que le prêtre célébrait notre union, les portes de l’église se sont ouvertes bruyamment. Une femme portant une robe de mariée est entrée et s’est assise au fond. Le voile recouvrant son visage n’aurait su me cacher le visage de la fliquette. Elle s’est assise au fond sans dire un mot. Le murmure de l’assemblé parvenait à mes oreilles. Je les entendais cette fois. Je sentais mon cœur battre à tout rompre. Des amis sont allés la voir. Avant qu’ils ne lui parlent, elle s’est levée et est repartie aussi ostensiblement qu’elle est entrée. Les gens parlaient, me regardaient. J’étais mis en accusation. Ma fiancée me regardait les larmes aux yeux en me suppliant de lui expliquer. Je savais ce qu’elle voulait. Je me suis ressaisi. Je lui ai dit sous le ton de la confidence mais suffisamment fort pour que les premiers rangs entendent et le répètent que c’était la policière qui s’était occupée de mon enquête et que depuis elle me harcelait. Je n’osais pas en parler parce qu’elle est policier et que personne ne m’aurait cru. J’ai fondu en larmes devant elle parce que c’était trop dur de vivre ça. Mon père à demandé au prêtre de suspendre la cérémonie quelques instants le temps que nous nous remettions. Il a accepté. J’ai demandé à être seule avec la future mariée. Elle se caressait le ventre pour sentir notre enfant. On devinait à peine son ventre rond sous sa robe de mariée. Il me restait une dernière chose à faire : lui offrir le souhait qu’elle se cachait depuis des années. Je lui ai pris les mains tendrement, et je lui ai raconté ce qui était arrivé à son père. Comment je l’ai croisé un soir, comment il m’a pris, comment je le faisais chanter, pourquoi il est mort, pourquoi je l’ai épousé elle, ce qu’était ma vie. Pendant tout mon récit je l’obligeais à me regarder pour qu’elle ne crie pas. Elle était tétanisée. Son regard vide était magnifique. Je me suis levé, j’ai pris une paire de ciseaux que je lui ai mise entre les mains. Je lui ai caressé les joues en lui disant « soit gentille ma chérie, laisse-moi dix minutes avant de rejoindre ton père ». Je suis sorti et j’ai refermé la porte doucement. J’ai dit à nos proches anxieux qu’elle avait besoin de se reposer et qu’il ne fallait pas la déranger. Quand à moi, j’avais besoin d’être seul. Ils ont respecté nos souhaits. Je me suis éclipsé. Tandis que je quittais les lieux, j’entendais les cris d’agonie de celle qui m’aimait et les cris d’effroi de ceux qui la rejoignaient. Je suis monté en voiture.

La fliquette m’avait donné son numéro lorsqu’elle était supposée enquêter sur mon agression. Je l’ai appelé. Elle était surprise que je l’appelle mais en était aussi heureuse qu’une enfant à Noël. Nous avons convenu d’un lieu de rendez-vous. Elle m’a indiqué la zone industrielle où nous avions couché ensemble. Elle est arrivée avant moi, elle faisait les cent pas. Quand je suis descendu de voiture, elles s’est jetée dans mes bras pour me couvrir de baisers. Elle portait encore sa robe de mariée. Elle disait que nous fuirons ensemble, qu’elle prendrait soin de moi, que Saba était morte, que maintenant Jean-Léon pouvait vivre. Je l’ai jeté au sol et je lui ai dit froidement que « décidément, elle était trop conne ». Je me suis retourné pour me diriger vers la voiture. J’ai pris tout mon temps pour que tout se termine. J’ai senti un coup sur le crane puis ma tête s’écraser lourdement sur le bitume. Le vide. La vie. La Réponse. Mon cœur qui bat en moi.

"Salomé avec la tête de Jean-Baptiste", Caravaggio (source wikipedia)

Je me réveille dans un entrepôt. Mes jambes et mes pieds sont menottés à un fauteuil pourri. La fliquette parle toute seule. Elle fait les cent pas. Elle dit qu’elle peut me soigner, qu’elle seule en est capable, que je suis possédé par l’esprit de Saba mais qu’elle sait comment l’obliger à sortir. En voyant que je suis réveillé, elle me foutu une grosse claque. Elle me roue de coups en hurlant que le démon en moi doit partir. Je ris, je l’insulte, elle me frappe de plus belle tellement fort qu’elle doit s’arrêter pour se masser les mains. Elle pleure, elle hurle. Elle atteint le point de rupture. Elle sort d’un sac des clous et un marteau. Elle en pose un sur mon pied gauche et tient le marteau haut levé. Sa respiration est haletante. Elle me supplie de lui dire que Saba est partie. Je lui crache au visage et aussitôt le marteau s’abat sur le clou. Je hurle, mon corps est pris de soubresauts. Elle pose un deuxième clou sur mon pied droit. Elle refait sa demande. Même réponse ; même châtiment. Même douleur, même cris. Ma main gauche puis ma main droite. Mon cœur vibre et chante plus fort encore que la souffrance. Je pourrais m’évanouir mais je refuse. Je jouis enfin d’un instant. J’ai peur de mourir. J’ai envie de mourir. Je refuse de mourir. Je comprends le sens de « mourir ». Elle m’implore de lui dire pourquoi. Je lui répond qu’elle ne sera jamais mon mac et qu’elle n’est même pas digne d’être ma putain. Qu’elle continue à m’appeler Saba, elle n’est bonne qu’à ça. Ses coups ne me font plus mal. Je suis heureux car j’ai La Réponse. Un authentique sourire se dessine sur mon visage tuméfié. Elle hurle de plus belle. Elle se dirige une dernière fois vers son sac. Elle en sort un long couteau. Elle me dit fiévreusement que je serai à elle que je le veuille ou non. Elle le plante lentement dans ma poitrine et le dirige vers mon cœur. Elle découpe mes chairs elle creuse. La douleur, la douleur, la douleur, la douleur, la douleur, la douleur ! Elle extrait La Réponse ! Elle plonge ses mains en moi et en ressort mon cœur battant ! Il est si beau, il vibre avec le monde. Je suis mort. Je suis heureux. J’existe. La Réponse m’apparaît dans un battement d’ailes. Un corbeau se pose près près de nous et contemple mon agonie. Mon bourreau met mon cœur chaud sur sa poitrine. Avec le même couteau avec lequel elle m’a donné la vie, elle le plante sur son cœur et expire en tombant lourdement sur le sol. Jusque dans la mort est est grotesque. Son corps est pris de spasme, le sang coule de sa bouche. Je suis en vie. Le corbeau se rapproche d’elle et commence à dévorer mon cœur. Sa vie fut grotesque mais elle fait une belle assiette. C’était là sa seule raison d’être. Tu as bien mangé corbeau ? Apporte La Réponse à ton Maître. Je n’en ai plus besoin.

LE DIEU PÉCHEUR

Que m’apportes-tu, corbeau ?

Déverse dans ma gorge ta pitance

que je sache ce qui tue un homme.

Son histoire est celle d’un cœur mort,

Est-ce cela ton message ?

Pour mourir il faut que je sois conscient de ma vie ?

Je sens la plaie se refermer un peu plus.

Apporte-moi d’autres livres de chairs !

Apporte-moi l’histoire des hommes

Que je connaisse à mon tour le bonheur de mourir !

Suivez le fil d'Ariane, d'autres choses vous attendent :

1. 

   Premier verset : Palindrome
2. 

   MON COEUR ENTRE DEUX PAGES
3. 

   A TRAVERS NOS PAS: 3ème chant

La liste des entrées complémentaires est établie par le module d’extension YARPP.

Le Rêve-Errance - Fadaises et fariboles d'un Rêve-Errant

Préface en finesse:

Wesh ! Spécial Cacedédi à la Mifa et aux potos du 9.3 ! Bien ou bien ?! Ok j’arrête, je le fais très mal. Bref, je vis dans ce lieu communément appelé le 9.3 et plus précisement à Saint-Denis . Depuis longtemps j’ai envie d’écrire un article au sujet de cette ville. Je sens que déjà à la seule évocation de ce nom vous vous êtes faits de grosses frayeurs en pensant aux images très médiatiques. Rassurez-vous, c’est parfois pire que vous ne le pensez.

Depuis longtemps j’ai envie d’écrire un article sur Saint-Denis car je suis tombé amoureux de cette ville en y emménageant mais à chaque fois j’ai reculé. Manque de temps par moment, procrastination profonde souvent et un dégout fondamental régulièrement. Je hais cette ville autant que je l’ai aimé. Il n’est pas inconvenant de penser que je me décide enfin à prendre ma plume numérique soit pour cracher mon venin soit parce que je me suis réconcilié avec cette ville : aucune de ces raisons et les deux à la fois. J’écris à présent parce que je suis au summum du rejet, parce que cette endroit me détruit petit à petit au point que j’ai l’impression d’y perdre mon âme mais pourtant… elle est si belle ma ville. Je crois que c’est dans les pires moments qu’on peut faire ressortir le meilleur. Mon dieu, j’ai l’impression de parler comme un doloriste…

Avoir des gens défoncées au crack dans ma rue, dont certaines se prostituent en plein jour me déplaît. Voir un vieux papy blédard acheter sa dose à un dealer me déplaît. Qu’il y ait régulièrement des embrouilles me déplaît. Finir par se demander en pleine nuit si ce qu’on entend dehors ce sont des feux d’artifices, l’orage ou des coups de feux me déplaît. Qu’il n’y ait une très faible mixité me déplaît. L’aspect ghetto où les gens finissent par avoir des comportements ineptes parce qu’ils ne sont pas mélangés aux autres me déplaît. La crasse dans les rues me déplaît. Les zélotes servant de référence toute religion confondue, seule la connerie est égalitaire, me déplaît ; j’ai faille abandonner mon titre de Révérend à cause de cela. Ne pas pouvoir assumer mon couple librement parce que je vis avec un autre homme me déplaît ; je ne fais pas d’illusion sur ceux que je côtoie régulièrement , je me doute que pour eux je suis malgré tout un pervers qui mérite l’enfer (on me l’a d’ailleurs dit franchement). Que mon petit copain ait galéré pour trouver du boulot parce qu’il vient du 9.3 me déplaît (et oui, même s’il est blanc avec un nom bien français) Ne pas pouvoir prendre de taxi tard le soir parce que je sais qu’aucun n’ira jusque dans ce lieu sulfureux me déplaît. Rentrer avec le dernier RER et ne voir aucun blanc, en tant que noir immigré avec une carte de séjour mais néanmoins citoyen, ça me déplaît ; où est le contrat social ? Perdre lentement ma compassion me déplaît. Ne pas pouvoir sortir en pleine nuit pour prendre l’air et contempler la lune me déplaît. Ce que les pouvoirs publiques ont fait de cette ville me déplaît. La façon dont les gens parlent de Saint-Denis sans jamais y avoir mis les pieds m déplaît. Oui ce dernier point me déplaît parce que Saint-Denis ce n’est pas que ça.

la Basilique de Saint-Denis

La première fois que je suis venu c’était pour visiter notre futur studio. Nous sommes arrivés par le métro saint-Denis Basilique. En sortant on tombe d’abord sur des commerces en tout genre et le cinéma. Au bout de quelques pas on découvre la vieille mairie communiste, un sublime bâtiment chargé d’histoire. En face, la basilique où sont enterrés tous les rois de France. Une place qui semble immense s’offre aux yeux des visiteurs. On voit des rires, des sourires, des jeunes à casquettes croisant des mamas africaines. En arrivant on n’a pas assez de temps pour compter toutes les nationalités : c’est une force incroyable pour moi qui sortait d’une ville où au collège j’étais le seul noir sur 3000 élèves. On découvre la rue piétonne avec ses boucheries, ses primeurs, ses boutiques de fringues des gens chaleureux et souriants, loin d’être guindées ; c’est un petit village, un authentique quartier populaire. Dans la rue piétonne, un vendeur de barbapapa et de churros est là tous les jours. Ne résistant pas à l’envie j’en prends une. Mon copain et ma belle-sœur font les planqués. Ils me laissent me taper l’affiche en portant cette boule rose mais se servent allègrement. (petite vacherie personnelle pour ma belle-sœur : j’ai beau manger des barbapapa et prendre du bide et des fesses, je n’en garde pas moins mes jambes de danseuse. Na.) Premier contact ; un coup de foudre. Savez-vous comment on appelle les habitants de Saint-Denis ? N’allez pas sur Google…. Je vous laisse réfléchir… On les appelle, on nous appelle les « dionysiens ». Avec le nom de votre site favori (le mien) et avec les thèmes traités, vous imaginez quelle fierté j’ai ressenti à porter ce titre ! Je suis un dionysien ! J’ai continué à visiter le quartier. Chaque pierre poret l’histoire en elle. Au dessus des néons tape-à-l’oeil des kebabs, on voit sur les hauteurs des immeubles de vieilles inscriptions de boutiques de tailleurs ou de maraichers.

L’histoire, une facette indissociable de cette ville, à commencer par cette sublime basilique. J’y reviendrai. Une ancienne collègue qui connaissait bien la ville m’a parlé d’une association à saint-Denis qui fabriquait des objets du moyen-âge non pas en faisant des répliques, mais en utilisant les techniques de l’époque. Ils mettent ensuite les objets en vente. J’ai visité leur boutique. J’ai adoré. Les responsables m’ont expliqué leurs démarches et m’ont également appris qu’elles s’ouvraient aussi à d’autres cultures, le but étant toujours de mettre en avant les méthodes artisanales historiques. Elles m’ont ainsi montré des boucles d’oreilles représentant des roses noires faites à base de pain et de citron. Il s’agit d’une méthode iranienne de mémoire. J’ai également appris que pour une souscription annuelle (de 10 euros je crois) il était possible de s’inscrire à l’association et de participer à des fouilles archéologiques dans le vieux saint-Denis. C’est cette même association qui m’a offert sans le savoir l’un de mes plus beaux moments. Voir le sujet sur Mozart ici : « Si classique en la majeur ») Oh et puis pour la peine je remets du Mozart !

Tombe de Du Gueslin

Parlons un peu de la basilique des rois. Mon ami et moi étions dans le syndrome des parisiens qui habitent à côté de la Tour Eiffel : à force de la voir tous les jours, ils n’y vont jamais. Après deux ans dans cette ville, on s’est enfin décidé à la visiter. À vrai dire nous avions déjà essayé une fois mais elle était fermée ce jour là. La deuxième fois qui fut la bonne, un an plus tard, il faisait beau ; j’ai retrouvé cette ambiance des premiers jours que je n’arrivais plus à voir. En arrivant sur la place, nous avons entendu des percussions traditionnelles marocaines et les yulus. De la vieille mairie communistes sont sortis des jeunes mariés marocains. Elle était magnifique avec sa longue robe blanche et lui fier avec son costume trois pièces. Nous avons vu ceci en allant visiter la demeure des rois de France et je me suis dis à ce moment là avec un grand sourire niais « finalement, elle est belle ma ville ». C’est ce que je me dis souvent lorsque je fais le marché au petit matin avant que les rues ne soint bondées de monde. Il y a deux parties dans la basilique : la partie gratuite, la visite du batiment en lui-meme et la crypte qui elle est payante. Pour la première, elle rivalise dans mon cœur avec Notre-Dame de Paris qui pour moi est la véritable représentante de Paris(je n’aime pas la Tour Eiffel) Prendre le temps d’y aller est un plaisir. La plaisir est plus grand encore en visitant la crypte. À la distance ou vous vous tenez de votre ordinateur, nous étions face à la tombe de François 1^er, de Berthe aux grands pieds, d’Henri IV etc. Cela va vous sembler idiot, surtout pour un protestant, mais j’ai eu une montée de larmes devant la tombe de Catherine de médicis. C’était une grande reine en dépit du sang sur ses mains. J’ai été touche par le cœur exposé de Louis XVII et j’ai eu de la compassion pour Louis XVI et Marie-Antoinette.

le coeur de Louis XVII

Louis XVI et Marie-Antoinette

Voici ce qui fait la force et la fierté de Saint-Denis : là où se trouvent la mémoire française, vivent les nouvelles générations de français. C’est une fierté, c’est un honneur, nous sommes les gardiens du tombeau. Passé, présent et futur sont là. Bruno Gollnisch était venu il y a quelques temps à Saint-Denis. Il voulait en faire un symbole de l’invasion et de la France encerclée. Ma vision est totalement opposée. Cette ville est amenée à devenir un phare, un espoir pour la refondation du contrat social. Pour l’instant, ce n’est pas gagné, mais je crois en l’avenir et en une réconciliation nationale au delà des clivages et du temps.

Laissons de côté l’imagerie classique de la culture TF1/Le Figaro. Quand on prend la peine de ne pas s’enfermer, on réalise que c’est une ville où il peut faire bon vivre. C’était encore le cas il y a quelques années en tout cas. J’adore discuter avec les vieux dionysiens car ils parlent avec affection de cette endroit même si beaucoup on finit par partir. J’adorais discuter avec ce libraire au coin de ma rue qui a toujours vécu là, qui refuse de moderniser sa boutique pour faire plus « d’jeun’s », qui engueulent les gosses lorsqu’il les voit traverser la route en courant et en leur disant : « je ne te vends des bonbons que si tu fais attention en traversant » ou encore « pas de mots grossiers sinon je ne te vends rien ». Je dis que « j’adorais » parce que je n’y vais plus pour une raison simple : quand j’allais acheter le matin mon « Canard enchainé » ou « Courrier international » j’adorais l’entendre parler de l’histoire de cette ville. Immanquablement je prenais le risque d’arriver en retard au travail (pas que mon boulot mérite que je sois à l’heure mais bon…) J’avais un jour rencontré une dame en faisant les courses. Elle avait grandi à saint-Denis puis avait suivi ses parents lorsqu’ils sont partis en Provence. Dès qu’elle a pu elle est revenue. Elle m’a fait visité cette ville , m’a raconté son histoire. Elle m’a parlé du parc de la légion d’honneur qui avait été entièrement rénové par exemple en abaissant la taille des haies pour que les gens ne puissent pas se planquer. Elle était émue en me disant la joie qu’avaeint ressenties les familles qui pouvaient de nouveau de promener tranquillement. Elle m’a expliqué comment les rues piétonnes ont été réalisées pour faire du coin de la basilique un petit village. Elle m’a montré ces fleurs plantées par les habitants dans une des rues. Ils étaient régulièrement saccagés, mais avec force et pugnacité les gens replantaient. Il est agréable de s’y trimabller en faisant les boutiques. C’est tout de même une ville où la mairie a mis en place « un conseil consultatif des étrangers » ! À défaut de pouvoir voter aux éléctions locales (vieille promesse sous Roccard) les étrangers ont au moins le droit de s’exprimer ! Vous qui me lisez et avez le droit de vote (et parfois le gâchez) vous n’imaginez pas l’importance de ceci. Petite confession entre nous : j’ai les larmes aux yeux en y repensant. Depuis la situation s’est dégradée. Même moi qui ne suis là que depuis 3 ans je le vois. La misère s’est déplacée. Il y a plus de vingt ans, les défoncés au crack étaient à Chatelet les halles. Je tiens à rappeler que ce coin était le coupe-gorge historique de Paris. Il ne faisait pas bon s’y ballader la nuit (voir tous les romans du 19ème siècles). Puis les rénovations de quartiers ont déplacé le misère dans le 18ème arrondissment. Ce dernier a été également rénové. Maintenant les crackers sont ici. Ils seront de nouveau déplacés lorsque la ville sera désenclavée. Je vais être horriblement cynique : Les parisiens achètent de plus en plus en banlieue à cause des prix scandaleux de l’immobilier. De plus en plus se tournent vers le 93 ou le 95. L’apport d’argent va améliorer la ville en repoussant la misère ailleurs… Je sais, ce discours est horrible. On ne fait que déplacer la poussière pour la mettre sous le paillasson du voisin. Je déteste cette idée.

la rue de Paris

Ce que je n’ai pas dit, c’est que malgré tous les points négatifs que j’ai soulevé, cette villes est bourrée de braves gens. Un jour, les vendeurs à la sauvette de jouets, de « maïsso » , de ceintures ou autres produits de contre-façon on vu les policiers au dernier moment. Certains sont parties en laisant tout en place. Des mamas ont commencé à se jeter sur le butin inattendue. Elles se sont faites engueulés par les darrons de passage et toutes ont fini par laisser par terre les objets du délit. Lorsque qu’un « jeune » (sic) commence à saouler son monde dans les transports, dans la rue ou les boutiques, il y a toujours une mama pour le remettre à sa place. Gare à eux s’ils bronchent ! Les anciens ont une place importante dans la ville. Ils ne sont pas toujours écouté mais ils sont là. Parfois, quand je vois ceux de ma génération agir, je me dis que j’ai honte et que je ne m’excuserais jamais assez devant mes ancêtres. Ils se sont battus pour que nous ayons une meilleure vie, et quelques kékés imbéciles mettent tous leurs efforts à bas avec leur comportement. Il y a beaucoup de choses que je critique (sans dèc ?) et j’ai parlé du manque de mixité. Il ya plus de 70 nationalité présentes dans cette ville. Je ne le dirais jamais assez, c’est une force. Par contre je suis navré lorsque parfois je me rends compte que les noirs trainent avec les noirs, que les arabes trainent avec les arabes, les asiatiques avec les asitaiques, les polonais avec les polonais. Ça me navre… non… ça me fout la haine ! (tentative de kangage d’jeun’s inside) J’ai rêvé toute mon enfance de la mixité à force de vivre en minorité et là j’ai l’impression de me retrouver face à un mur.J’ai un couple de héros dont le souvenir m’a toujours porté : mon oncle et ma tante. Lui ; noir togolais. Elle, blanche issue de la bourgeoisie française. Ils se ont mariés au début des années soixante. Vous imaginez bien que ce n’était pas simple. Toutefois ils se sont battus et ont eu trois beaux enfants. Certes moins beaux que mes frères et moi… surtout que moi… je pense très souvent à eux et si je devais dédier de façon mélodramatique ce sujet et mes espoirs c’est à eux. Il n’est pas étrange que ce sujet prenne place dans ce Café dédié à l’art. Le syncrétisme, la mixité, ce sont pour moi des composantes essentielles d’un idéal esthétique. J’ai toujours vécu dans la diversité, même si souvent c’était moi ladite diversité, et c’est ce qui m’a construit. Saint-Denis est un nœud où les époques et les lieux se rencontrent. De ceci il ne pourra sortir que le meilleur. Le temps fera son œuvre et nous pourrons dire avec une fierté rerouvée : je suis un dionysien, un gradien du tombeau !

Pour conclure, si vous avez des plans d’appartement entre Vincennes et sur la ligne A du RER dans cette direction, je suis preneur. Quoi ? Y’a marqué révérend, pas mère Thérésa…

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1. 

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Le Rêve-Errance - Fadaises et fariboles d'un Rêve-Errant

J’écris très mal, et seul un Champollion moderne serait capable de décrypter mes hiéroglyphes que moi même j’ai parfois du mal à relire. La chose est dite.

J’aime pourtant les belles écritures soignées, les lettres bien formées qui au delà de la sentation de lire de belles choses, me font ressentir l’exigence face à l’infini remplissage de grands puis de petits carreaux. Déjà, à l’époque de ma scolarité, mon côté négligeant et chaotique se révélait.

J’ai une pensée particulière pour la calligraphie japonaise, art subtil, parangon du trait impérieux où le moindre millimètre révèle autant de l’intention de son auteur que le mot en lui même. J’y vois, peut être de façon trop fantasmagorique, une maitrise totale du corps et de l’esprit. Pour moi qui ne maitrise rien, cet art ou du moins sa philosophie, est un objectif à atteindre.

Abordons à présent ma problématique, le rapport entre l’érotisme et le processus de création. Non, bande de pervers attirés par un titre aguicheur que certains pourraient qualifier de racoleur: il ne s’agit nullement de vous montrer la nudité du corps mais plutôt celle de la main qui compose. Amateur de la belle noiseuse, veuillez m’excuser pour ce temps que je vous ai fait perdre.
Comme tous, mes premiers mots furent couchés sur papier, scolarité oblige. En dépit de mes piètres qualités esthétiques, j’ai aimé formaliser sur un support physique. Il m’a fallu beaucoup de temps pour me mettre à l’informatique, la raison principale étant le manque de moyens financiers plus qu’un désintérêt. Depuis, je me rattrape, ce qui surprend d’ailleurs toujours un peu mes plus vieux amis m’imaginant coincé au 19ème siècle. Cela m’a d’ailleurs valu le surnom de « Nosferatu geek » par un ami de maternelle. Toutefois, j’avoue encore éprouver quelques difficultés au fait d’écrire sur n ordinateur. Je ressens surtout cela en me relisant, rougissant des formulations et des horripilantes fautes d’orthographe. Les premières années, j’écrivais tout dans des cahiers et seulement une fois le texte achevé, je recopiais tout laborieusement informatiquement. Je me fais à présent violence pour gagner du temps et maitriser enfin cet outil.

Voici donc pourquoi je me permets de parler d’érotisme et de processus de création. Si en écrivant directement sur ordinateur je gagne du temps, je perds autre chose: l’exigence. Que ce soit directement en ligne, sur Word ou autre solution de rédaction, un correcteur orthographique est disponible pour pallier à nos carences. Combien de fois ai-je écrit rapidement en sachant que j’omets des lettres ou des accords fondamentaux. Rien de grave, je fais clic+droit et hop! Ni vu ni connu, le mot est corrigé. C’est pratique mais aussi nuisible dans un processus littéraire. Chaque mot à un sens, une vie, une histoire, et je n’accepte plus de les trahir ainsi. En les faisant souffrir de cette manière, c’est moi même que je trahis. Ecrire, composer, c’est visualiser des concepts forts. Comment pourrais-je visualiser un contexte si une partie de mon cortex confie le soin à un cerveau électronique de prendre en charge la moitié de mes idées? Pour être plus précis, et d’aucun dirait plus tatillon, la forme même des mots, le fait de les tracer est important. Prenons l’exemple de l’éléphant. De par les lettres qui le composent, on visualise l’animal, sa force et sa grandeur comme dans une sorte de géographie du verbe. Comme le « L » inspire sa longue trompe s’enroulant (rien de pervers dedans bande de dépravés). le « P » nous permet de voir ses longues et lourdes pattes; le « H », une autre lettre haute insiste sur la grandeur de la bête; le « T » final, symbole puissant d’un animal robuste qui avance sans dévier, avec sagesse. Les mots sont sacrés, et ne serait-ce que pour celui-ci, je m’opposerai toujours à toute réforme de l’orthographe sui, pour mon esprit sentencieux, ne viserait qu’à vider les mots de leurs substances en les simplifiant d’une façon vulgaire. Ne nions pas l’histoire: ce sont les mots qui nous l’apprennent.

Je vais rester encore un peu sur le dispositif psychologique (je vous imagine déjà faire défiler la page pour voir s’il en reste encore beaucoup à lire) Sur ordinateur, de simples couper/copier/coller/effacer permettent de changer la structure d’un texte. Tel chapitre serait mieux à tel place? Ctrl+x pour couper, ctrl+v pour coller; c’est fait. Par écrit, le manque d’anticipation et e structuralisme a plus de conséquences: tout réécrire pour retrouver une logique, ou même prendre des ciseaux pour un couper/coller physique. Cette dernière manière me semble plus intéressante et me fait penser à un peintre ou un sculpteur, le papier et le crayon étant la matière noble de la création. Comme ces artistes, on possède alors la matière, et avec nos idées, nos corps entiers parlent à travers nos doigts. C’est donc ce qui m’amène à la dernière partie (j’entends déjà vos soupirs de soulagement)

Vos l’avez compris, il y a moi pour moi un rapport érotique dans l’exercice de l’écriture. Que vous soyez sur un petit nuage ou fou furieux, vos lettres ne seront pas formés de la même manière. Une écriture numérique est plus impersonnelle. Si les mots continuent de nous appartenir, leur forme devient abstraite. Avec un crayon, c’est à nous et à personne d’autre.

Je parlais précédemment de l’orthographe: sur ordinateur, ces fautes me sont invisible, je ne les vois pas; et ne parlons des omissions, de tous ces mots qui sautent pendant que l’on rédige son texte. Sur papier, la mémoire corporelle suit le fil de notre imagination. On sait qu’un mot s’écrit de telle ou telle manière, le corps réagit aux accords qu’il a tant de fois composé. Il suffit certes de taper dans Google pour trouver la bonne orthographe ou la bonne formulation au risque de nous rendre dangereusement feignant. Etrange rapport de désincarnation là où on veut incarner ses idées. L’écriture physique, elle, nous engage entièrement. Notre identité est entièrement dans ce qui est réalisé.
Un autre risque pour les esprits faibles comme le mien est la tentation de la dispersion. Si je cherche une définition ou une confirmation, j’ouvre un dictionnaire. Je fais l’effort suprême de me lever pour aller le chercher, de porter le poids de la connaissance, de l’ouvrir pour y trouver l’objet de ma quête. Je dirais que cet effort titanesque m’aide à m’imprégner de la définition de l’étymologie du mot recherché. Lorsqu’à l’inverse je tape ce mot dans un moteur de recherche, je peux obtenir la même définition plus rapidement, toutefois, mon corps feignant lui ne me pousse pas à l’imprégnation. je me rends compte que j’ai un peu dérivé vers le risque de la légèreté et de l’indolence que je voulais aborder ultérieurement. Reprenons donc sur le risque de la dispersion. Le principe qui fait la force d’internet est celui des hyperliens, de se dire, « tiens ce lien m’intéresse alors que je cliquais dessus? » « Vous voulez en savoir plus? Allez ici ». Ainsi de liens en liens une journée se passe. Certes, il m’est souvent arrivé de faire de même chez moi ou en bibliothèque; de partir d’une chose simple pour arriver je ne sais où en oubliant ce que je voulais faire le matin même. La différence par rapport aux sources d’informations virtuelles est que l’on reste soumis aux limites physiques, géographiques ou temporelles.

Je dois à présent vos dire comment m’est venu l’envie d’écrire ceci. Pour les écrivaillons dans mon genre, chaque instant est une occasion de composer un nouveau chapitre. En marchant, dans les transports, en faisant la queue, j’ai des idées ou ce que je crois être de bons mots pour mes prochaines nouvelles; mais n’ayant rien pour noter, je perds le fil. Je pourrais certes noter sur mon téléphone, ce qui ne serait pas la première fois. Ainsi, le conte « Eternité » fut entièrement écrite par sms (mais pas en langage sms) pour une personne que j’avais passionnément aimé. C’était à une époque où l’on ne parlait pas encore d’écrans tactiles. C’était sur un vieux Nokia aux touches bien solides. J’ai été patient. C’était ce genre de clavier où si on appuyait une fois de trop sur la touche « effacer », c’était tout le texte qui disparaissait. Aucune nostalgie. Sur mon téléphone tactile actuel, je ne pends aucun plaisir à écrire. Je trouve pire que l’altérité avec des touches froides le contact avec un écran sans aspérité. Ainsi, en me demandant si par efficacité afin de ne pas oublier ces mots en moi je devrais investir dans un ordinateur portable ou un de ces tablettes déferlant sur le marché, j’ai tranché: Comme au temps de ma jeunesse, je reprends un vieux cahier et un crayon pour noter selon mon bon plaisir.
Au moment où j’écris, je suis dans les transports en commun avec mon chéri pour fêter mon anniversaire chez ma mère. Je suis là, assis dans les transports, ayant commencé à l’aller et terminant au retour ce sujet pendant que mon conjoint s’endort lentement. Je dois confesser qu’écrire ainsi avec un véritable crayon me fait redécouvrir le plaisir d’écrire. Toutefois, une petite question piège. D’ici une demi-heure je serai chez moi: Laisserais-je encore une fois ma procrastination prendre le dessus et en ce cas, vous ne lirez cet article que dans quelques jours voire plusieurs mois? A ceci je n’ai pas encore la réponse. Seul compte le plaisir que je ressens au contact si familier de la feuille sous mes doigts.

Il me reste un dernier point à aborder; je vais abuser encore un peu de votre temps Rohhhhh!!!! Si!!!!! Rohhhhh!!!! Siiiiii!!!! Vos êtes encore là? Alors c’est parti.
Il serait injuste de parler d’écriture sans parle de son pendant, la lecture. La première fois que j’ai entendu parler des livres électroniques, je les ai pris comme une hérésie inutile. Une fois que j’ai pu tester, notamment via l’application Aldiko sur mon téléphone Androïd, j’ai fini par y voir des avantages non-négligeables. Certes, il y a la perte de contact, le bruit d’une page qui se tourne dans le livre et en nous, l’odeur d’un vieux livre; le plaisir lorsqu’on l’achète d’occasion de lire les annotations de son prédécesseur. Tout ceci, on ne peut le retrouver dans un livre électronique. Toutefois, outre l’aspect pratique consistant à emporter avec soit toute une bibliothèque sans avoir besoin d’une valise, certaines fonctions encore trop marginales pourraient se substituer à ce que l’on perd en passant au format numérique. Par exemple, la recherche dans un dictionnaire est grandement simplifiée, ceux-ci étant inclus. Cliquez sur le nom d’une ville et vos la situerez sur une carte via google maps. Les tableaux, au lieu d’être de simples copies parfois passables, pourrait prendre vie dans les livres d’arts. Mais je me demande tout de même si j’ai vraiment envie de tous ces avantages. Et vous?

Je suis dans le métro et décide de suivre le fil de mes idées (ne vous suicidez pas tout de suite, on y est presque) Je me rends compte, en faisant un petit bilan, qu’il me sera nécessaire de rajouter des illustrations et d’aérer le tout afin de rendre la lecture plus agréable. Décorum. Je glisserai sans doute des liens vers d’autres articles de mon cru ou vers des sites intéressants pour ponctuer mes propos. Sur papier, ceci se gère généralement par des notes de bas de page. Dans ce petit monde virtuel, je peux insérer aisément ceci où je l’entends. Toutefois, cela impliquera de changer certains passage, quitte à modifier la structure et le rythme du texte. Alors de nouveau je m’interroge: Et si au delà des différences décrites entre la création littéraire physique et la création littéraire numérique, il existait une façon d’écrire sur ordinateur, un style littéraire numérique? Et si cela allait, ou avait déjà abouti à un schisme stylistique intergénérationnel? je n’aime pas nos auteurs contemporains, du moins ceux que j’ai pu lire. Sont-ce parce que beaucoup sont des écrivains de la génération internet qu’ils me sont aussi étrangers? Toutes les raisons que j’ai exposées tout au long de cet article m’expliquent elles pourquoi je les trouve aussi creux? Le manque d’altérité érotique dans la formation de leurs mots peut être? Sur l’excellent site Gallica, il est possible de consulter des manuscrits numérisés avec tendresse. On ne peut qu’être ému en voyant des pages ayant résisté au temps en marquées par le sang et les larmes de leurs auteurs. Je doute que dans un siècle, on soit aussi touché par les fichiers Word d’un auteur du 21ème siècle…

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Pour changer un peu de mes sempiternels monologues, je vais vous faire participer un peu. Afin de ne pas vous induire en erreur en vous laissant rêver de monts et merveilles, sachez qu’il n’y a rien à gagner, si ce n’est le plaisir de participer. Maintenant que la moitié d’entre vous a fui, rageuse et maudissant mon avarice, passons au contexte générale et à la présentation de mon petit défi.

Absolutely Fabulous cover DVD (source Wikipedia)

Au collège, j’ai détesté mes cours d’anglais tout comme je haïssais l’école que je subissais. Au lycée, j’ai adoré l’anglais tout comme j’aimais l’école où je grandissais. La première fois que j’ai vu mon nouveau professeur de langue et son maquillage, j’ai cru qu’elle rentrait de soirée. Au bout de trois années consécutives avec elle, j’ai compris que c’était sa touche personnelle non-accidentelle. Elle m’a toujours rappelé le personnage de Patsy dans la série « Absolutely Fabulous ». Cette impression a été confirmée lorsque j’ai appris qu’au temps de sa jeunesse elle allait aux concerts de Led Zeppelin ou des Who, pour ne citer qu’eux, et maintenant aux concerts de Jamiroquai. Si elle était Patsy, elle devait avoir son Edina. J’ai pu la trouver sans problème grâce à sa bonne copine qui n’était autre que mon professeur de français, une bourgeoise raffinée que l’on devinait délurée, plus petite et un peu rondouillette (à vrai dire elle me rappelle un peu Armande Altaï). Elle nous racontait toutes les anecdotes de la cour de Louis XIV, et nous, nous écoutions religieusement ses histoires en pensant tous « grand-mère, encore une histoire ! ». J’ai adoré ces profs et je chéris l’enseignement qu’elles m’ont apporté. Petit préambule et instant de nostalgie agréable pour expliquer le petit jeu et le titre de cet article.

Un jour, notre professeur révéla l’ampleur de son sadisme en nous demandant d’écrire un poème, en anglais forcément, sur notre animal favori. Diantre ! Me suis-je exclamé ! Gosh ! Ai-je pensé en anglais ! Le soir venu, je me suis attelé à cette tâche harassante. Le jour de la remise, La cruauté s’est surajoutée au sadisme lorsqu’elle nous annonça avec un petit air malicieux que chacun de nous devrait lire son œuvre à l’assemblée rassemblée pour ce cours. Prenant mon courage à deux mains, et me rappelant qu’à ce moment là je faisais encore du théâtre, je leur ai délivré ce qui suit :

Cat’s breath: morganatic mistress

Which is your soul cold cat,

Breathing my pain and my suffering?

Lied in the dark kingdom of my heart,

It makes you delicately mewing.

Stealing my minds, Handsome,

You kill my nightmarish hope.

As a frozen fire you come

And before my insane spirit you stop

Whispering as a languorous succubus:

“Don’t feel, stay in the fellowship of darkness,

Keep on living with your hopeless.”

I know now your soul’s name my dearest muse,

Dark saint, angel from despair,

Neither mystic nor beauty but their sister:

Your soul is death.

So kill me now, ‘cause life is too long to be lived in a cat’s breath.

Auteur : Piotr Czerniawski Source : Wikipedia

Suite à cette lecture emplie du pathos de la jeunesse, un silence s’est imposé, presque égale à celui qui s’était instauré après ma lecture des “litanies de Satan” de Baudelaire dans un couvent lors d’une retraite philosophique ; mais c’est une autre histoire. Le silence fut rompu par Notre bourreau qui me dit « c’est beau mais c’est triste ».

Passons au jeu-concours sans prix et sans classement. Il m’est arrivé dans le passé d’essayer de le traduire en français, mais n’ayant aucun recul, je n’ai su passer de Shakespeare à Molière. Saurez-vous réussir là où j’ai échoué ? Je ne parle pas ici d’une simple traduction via google traduction, mais d’un véritable exercice de thème. Ce texte est sans prétention et comporte tous les défauts de la jeunesse, cette tentation juvénile d’écrire sur les ténèbres obscures de nos cœurs qui hurle dans l’obscurité noire de la nuit so dark dans la pénombre d’un soleil sans lumière. Je me demande toutefois si l’un ou l’un de vous saura l’adapter en français. L’idée m’est venue suite à un article de Lumière de Lune et les commentaires qui en ont découlé.

http://www.lumieredelune.com/encrelune/lumiere-de-lune-logo,2011,08

À vous d’écrire à présent.

Avant de lire les traductions que vous laisserez dans les commentaires, à moins que je ne me prenne un bide total, je voudrais parler un peu de mon lycée tant aimé. J’ai débarqué là bas sans trop savoir où je mettais les pieds. Ayant haï mon école précédente, j’avais décidé de ne plus travailler. Je voulais me faire virer, ce qui a mis 5 ans. Finalement, les instances de cette grande institution catholique privée aux tendances extrémistes ont compris que c’était ce cadre qui me posait problème. L’un des responsables a suggéré à ma mère effondrée par ce renvoi, tandis que je tentais de cacher ma joie, de me diriger vers un lycée pratiquant le système des secondes méthodologiques. Pour faire un résumé : quand on estime qu’un élève a encore des possibilités, on peut le mettre dans une classe dite méthodologique. En seconde, le programme scolaire est allégé. Si les professeurs estiment que l’élève est remis sur les rails du système, un examen est passé en fin d’année. S’il réussit, l’élève passe directement en première; s’il échoue, il redouble mais a pu tout de même se mettre à niveau. J’étais dans la première catégorie. Cette école faisait partie de celles qui étaient déconsidérées par les classements annuels. Je souris encore en imaginant la tête du directeur de l’époque en tombant sur ce chroniqueur télé de « Nulle part ailleurs » citant l’école comme étant une des pires en mathématiques. Pour remettre un peu les choses à leurs places, c’était surtout un lycée littéraire qui avait comme enseignement de spécialité le théâtre et l’art plastique.

L'école d'Athène par Raphael (source Wikipedia)

Je peux dire que je suis fier d’y être passé car l’année du bac, nous les élèves médiocres dont aucune école ne voulait, nous avons tous eu notre diplôme, sauf une qui s’en moquait par rapport à ses projets. Même les scientifiques qui étaient le maillon faible parmi tous ont affiché 89% d’obtention. Pour moi, c’est ça l’école. C’était un endroit où on ne laisse personne sur la route, où il n’y a pas de sélection à l’entrée, où une seconde chance est possible. Les boites à bac qui sélectionnent les meilleurs n’ont pour moi aucun intérêt.

C’est aussi l’endroit où j’ai commencé à écrire, encouragé en seconde par mon professeur d’histoire-géographie dont les premiers mots en se présentant furent « ayez l’esprit critique ».  C’est aussi, en terminal, cette jeune professeur d’histoire qui a passé la soirée post-bac avec nous et qui nous a quitté les larmes aux yeux ; nous étions sa première classe. En retournant la première fois dans ce temple, elle m’a montré le projet qu’elle avait réalisé seule pour une classe de seconde : l’année tournerait autour de Rome, en histoire-géo mais aussi dans les autres matières. Pour les maths en étudiant le nombre d’or ; pour le sport, s’exercer aux sports pratiqués dans la Rome antique et ainsi de suite pour chaque discipline. Le tout s’est concrétisé par un voyage d’une semaine à Rome avec les élèves. Elle a monté le projet seule, elle l’a soumis à ses collègues et à la direction : tous on dit oui. Elle a voulu montrer à ses élèves que tout était lié ; elle a réussi.

Un empereur romain par Alma Tadema (source Wikipedia)

Ce lycée était surtout pour moi ce professeur de théâtre, dont je ne cesse de parler, qui me bousculait pour que je fasse plus que de rester sur mes acquis. C’est avec lui que nous, élèves de théâtre et d’arts plastiques, sommes partis en Grèce pendant une semaine. C’est grâce à lui que nous avons pu jouer des pièces dans des lieux prestigieux comme les ruines du théâtre d’Epidaure.  Grâce à lui, j’ai pu connaître une sorte de catharsis en interprétant Oedipe, le roi aux yeux crevés. Ce sont pour ces cours que j’ai écrit ma première pièce, « Archanges ». Ne la cherchez pas sur ce site, j’ai pour projet de la réécrire plus tard. Ce satané personnage savait que j’avais besoin de hurler, de relâcher la pression, de canaliser la destruction vers la création et la construction. J’ai découvert avec lui des mouvements esthétiques, j’ai confronté ma folie à la sienne. Quitte à errer dans le cliché : j’adorais le détester et j’ai détesté l’adorer. J’ai tant de choses à dire le concernant que je pense lui dédier un jour un article. Par contre ne croyez pas que ce sera dans l’ambiance du « cercle des poètes disparus ». Au  » Ho Capitaine mon Capitaine !  » je ne réponds que par « coulons la péniche où il habite ! » Cet homme était fou et j’ai encore beaucoup d’affection pour lui en dépit des échanges haineux que nous avons pu avoir.

Portrait de Spinoza (source Wikipedia)

J’aurais un mot pour mon professeur de lettres et de philosophie : merci. J’ai appris qu’il avait mis fin à ses jours. Je pense très souvent à lui et à son affection pour Spinoza. Lire ce penseur me fait repenser aux cours de cet homme laconique, malheureux mais qui aimait sincèrement ses élèves.

Je suis repassé quelques fois dans cette école, et c’est toujours avec la même joie que je retrouve ces enseignants pour qui former des élèves, transmettre, c’est aussi accoucher de citoyens. Ce que je suis je leur dois en partie. Afin que des parents effarés ne retirent pas leurs enfants de cette école, suite à la découverte de mon site, en priant pour qu’ils ne deviennent  pas comme moi, j’en tairai le nom. Mon seul reproche ? C’est du privé, je trouve ça dommage. Il faudrait que tout ceci soit possible dans le public quelque soit le lieu.

À présent, à vos copies !

NB : Afin d’illustrer cet article, je souhaitais prendre un tableau représentant un chat. Ne trouvant mon bonheur, je me suis retranché sur une peinture de Henry Fuseli correspondant mieux à l’ambiance de mon texte que ces images mignonnes de chats qui ne m’ont guère intéressé. À une époque, les paysages m’ennuyaient, mais des peintres comme John Martin, William Turne rou Friedrich et surtout la photographe Tailleur d’Images  ont su me réconcilier avec cette thématique. Si vous connaissez des tableaux animaliers susceptibles de me plaire, je vous en prie, faites moi signe que je ne reste pas buté sur une impression négative.

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Sale temps, sale nuit, sale endroit, sale affaire. Il y avait foule ce soir au Mythos. C’est un bar dans les bas-fonds de l’acropole où se retrouvent les Dieux, les héros et autres créatures mythologiques. Un lieu neutre où chacun peut descendre en pression en descendant des pressions. Qu’est-ce que je fous là ? Ha oui, je sais pourquoi. Je suis journaliste le jour, détective privé la nuit et proctologue de 19H30 à 19H47. À la base, j’étais le scribe des enfers mais je me suis retrouvé au chômage quand mon boss luciférien est parti en dépression. Un truc un peu glauque. Je savais que ça finirait mal pour lui quand je l’ai vu défiler contre l’avortement. Après s’être incarné sur terre, il avait foutu en cloque une gonzesse pour donner naissance à l’Antichrist. Quand il s’est ramené neuf mois plus tard, il s’est avérée que la future mère du démon avait avorté « parce qu’elle ne se sentait pas d’élever seule le gamin d’un mec qui se barre des mois sans donner des nouvelles ». C’est depuis ça qu’il s’est mis à soutenir les cathos. Bref, J’ai du me reconvertir. J’ai écris un livre qui ne s’est pas vendu, « Satan’s blues » d’où mon changement d’orientation. Journaleux c’est pour l’oseille, privé c’est pour la maille c’est pareil ; dans les deux je suis le meilleur. Cette fois en tout cas, je me serais bien passé de la visite. Au Mythos c’est soirée vampire. Je suis au comptoir, tête baissé et chapeau enfoncé. Je me concentre sur mon diabolo grenadine. Je suis comme un steack bio au milieu d’un Macdo. Faudrait pas qu’une de ces foutues goulue sanguines ait l’idée de tâter ma carotide. J’observe discrètement les va-et-vient des clients et des commandes : « A+, B-, O+, AB+, O-, jus de carotte… » Jus de carottes ? J’hallucine tandis qu’un silence de vie s’installe parmi les buveurs d’hémoglobines. Alors ils existent vraiment ?! La caste de vampires la plus secrète, la plus dangereuse : on dit que simplement les côtoyer fait perdre toute crédibilité même au sapeur millénaire le plus classe. La CVV ou plutôt la Confrérie des Vampires Végétariens. Je pensais qu’ils n’étaient qu’une histoire à raconter aux enfants trop sages. Il s’agit de vampires new-age militant pour la non-consommation sanguine. Ils se nourrissent de sève. Ces sauvages rôdeurs se jettent en pleine nuit sur les arbres pour se nourrir d’eux quitte à leur faire subir les derniers outrages en perdant le contrôle. On les reconnaît de loin ; chacun d’eux porte autour du coup une carotte pour toujours avoir un truc à sucer au-cas-ou. Oui, je sais. Le seul gars aussi tordu que j’ai rencontré c’était un petit vampire new-yorkais hypocondriaque hyper nerveux. Il était toujours agrippé à son tube de ventoline tellement il était convaincu d’être asthmatique. Il mettait de la crème solaire la nuit et mettait des capotes sur ses dents avant de mordre quelqu’un. Au dernières nouvelles il est devenu réalisateur.

La colère d'Achille par Charles-Antoine Coypek (source Wikipedia)

Je me recentre et fais signe au barman. Il me répond par un petit sourire en coin que « je dois faire gaffe parce que c’est de la forte ». Ho il me chauffe ! Je le chope par le colbaque et lui dit « écoute mec, ce n’est parce que ton pays a inventé la démocratie que tu peux te donner le droit de me me dire ce que je peux boire ou pas ! Votre instabilité politique atavique, de la dictature des trente à la dictature des colonels, indique bien l’incapacité de ton peuple à assumer jusqu’au bout ses orientations stratégiques et philosophiques sans parler de la corruption intrinsèque d’un système où la pseudo démocratie n’est attribuée qu’à une partie privilégiée de la population ! Alors t’essaie pas de me socratiser et tu me remplis mon verre de grenadine jusqu’à ce que je te dise stop ! »  Je suis tendu. Récapitulons : j’étais peinard dans mon bureau. J’enquêtais à la demande d’Agénor sur la disparition de sa fille, la petite Europe. Apparemment, la dernière fois qu’on l’a vu elle trainait avec un taureau blanc. J’ai demandé à mon indic’ au sein de l’Olympe ce qu’il en savait. Il m’a juste répondu par un « no comment ». Je l’appelle « le plumeau » mais lui préfère que je l’appelle du nom de code « bec profond ». Bref, il a beau être l’aigle de Zeus il peut être lourdingue quand il s’y met. Pour lui tirer les vers du nez, je dois lui payer des cartouches de clopes ; c’est ce que veulent dire ses « no comment ». Finalement c’est « pue-du-bec » que je devrais l’appeler tellement il refoule du cendrier. J’en étais là quand un mec rentre dans mon bureau. Une grosse barbe de taliban mais un regard de caniche. Il se présente : le roi Ménélas. Il me raconte son histoire avant que je n’ai le temps de lui dire que je ne prenais pas d’affaire. En gros, le matou a fait comme tous les rois de son époque en voulant se taper Hélène qui n’était pas encore de Troie. Pour éviter une guerre des gangs, ils décident que tout le monde devrait soutenir le veinard choisi si sa nana se faisait embarquée par un autre. Le deal signé, Ménélas épouse son Hélène. Pas de bol, un bellâtre du nom de Paris débarque. Les hormones de la mariée la travaillent et elle se barre avec le mignon. Ménélas et tous ses potes foncent casser la gueule à la bande troyenne d’en face et ça dure trois plombes. Tout le monde clamse mais dans un grand happy-end hollywoodien le cocu retrouve sa gonzesse qui lui jure les grands dieux qu’elle ne recommencera jamais. Ils se remarièrent et eurent beaucoup d’enfants. C’est mimi jusqu’à ce que l’excitée du Colisée tombe sur un minet plus jeune et plus fringant, le héros Achille. La couguar se fait encore la malle et laisse son mari le sceptre à la main. Ni une ni deux il va revoir tous les potes d’avant. Vu qu’ils sont déjà mort pour lui, ils lâchent les chiens dès qu’ils le voient débarquer la mine ravagée. Le cornu encore cocu à cause de sa coquette me dit que je suis son dernier espoir et que mon prix sera le sien. Je lui dit que je suis déjà sur une autre affaire. Il me donne le prix ; c’est le mien. Je laisse tomber l’histoire d’Europe, de toute façon je ne vois pas ce qui peut lui arriver. Je rappelle « le plumeau ». Il me donne rendez-vous dans un parking sous-terrain. Il fume sa clope dans l’obscurité, perché sur un char. Je lui balance deux cartouches pour ses infos. Il m’apprend que le petit couple a pris un appartement aux Champs-Élysées mais que personne ne peut rentrer ; trop select. Le gardien séculier, Michel, surveille les allées et venues. C’est mort. À ce qu’il paraît j’ai du bol : la minette et son minet se sont barrés en lune de miel mais il ne sait pas où. Je pourrais les prendre la main au collet plus facilement mais je n’ai pas une folle envie de me taper toutes les agences de voyages pour trouver le lieu de migration des deux tourtereaux. Contre deux cartouches de plus, « le plumeau » me lâche un tuyau. A ce qu’il paraît le paternel d’Achille, Pélée,  côtoie souvent le Mythos. Voilà ce que je fous ici.

Chiron instruisant le jeune Achille (source Wikipedia)

J’appelle discretos le barman et lui montre une amphore avec la tête de Pélée. Il la regarde à peine et me sort qu’il ne le connaît pas. Ho putain, il me ment ! Je le re-chope par le colbaque et lui dis « écoute mec ! Ce n’est pas parce que l’esthétique grecque a su prédominer pendant des siècles au sein de la Méditerranée puis du reste de l’Europe que tu dois te sentit capable de me faire croire à des mirages ! Votre vision de la masculinité comme symbole du beau et tout le classicisme qui en a découlé donnant naissance à des œuvres sublimes où même les femmes étaient belles dans la représentation masculinisée de leurs formes généreuses ainsi que votre propension a dessiner de petits pénis afin de vous rapprocher d’un état de pureté originelle éloigné du fascinus tout en provoquant le désir a fini par s’effondrer face à la modernité médiocres des impressionnistes ! Alors tu ne me prends pas pour une potiche grecque et tu réponds à ma question ! ». Alors que je l’agrippe toujours par le col au dessus du comptoir, il me montre du doigt le mec qui est assis à côté de moi. C’est lui ! Par contre pour un roi grec, il a l’air d’un déchet et empeste la vinasse bas de gamme. Son regard est vide mais je le vois ces lèvres bouger pour marmonner des trucs. Je vais pour lui parler mais le barman me sort que je devrais le laisser tranquille. Oh putain, il me chauffe ! Je lui lâche le col pour mieux le re-choper mais il m’arrête de suite en me disant que « oui, il sait, au vu de leur situation économique et géopolitique il n’a pas à me dire ce que je dois faire ; que les emprunts contractés ne suffisent plus à contrebalancer leurs actifs déficients provoquant la chute de leur PIB que le tourisme de masse, seule ressource réelle de la Grèce, ne suffira pas à compenser dans une période de récession mondiale faisant ainsi sombrer l’Europe dans une crise grave et que donc il ne doit pas essayer de me refourguer un komboloï». Je suis sur le cul. En plus il a dit Europe ? Comme la fille d’Agénor de mon enquête précédente ? Ça a peut être un rapport. Je note ça dans un coin de ma tête. Il me ressert une grenadine et me dit que si je laisse Pélée tranquille, il me racontera son histoire. J’accepte.

Achille recevant les ambassadeurs d'Agamemnon par Ingres (source Wikipedia)

Pour comprendre l’histoire de ce mec, il faut revenir à celle de son mariage. Zeus et Poséidon avaient flashé sur la même nana, une néréide appelée Thétis. Au début, ils sont voulu négocier. Le premier disait qu’en tant que roi des dieux il avait la priorité, le second arguant du fait qu’en tant que roi des mers, c’était à lui que revenait la nymphe aquatique. Forcément aux bout de deux minutes d’intenses négociations, le libidineux foudroyant et l’agité du bocal se sont foutus sur la gueule sévère pour savoir qui la ramènerait chez lui. Ils ont été interrompus par cette vieille chouette de Prométhée toujours cloué sur sa montagne qui leur dit : « Au fait les gars, je ne vous l’ai pas dit, mais le fiston de la Thétis il sera plus puissant que son père ». Se souvenant des histoires de leurs daron et grand-daron qui ont tous finis châtrés physiquement ou psychologiquement, les deux frangins se sont de nouveaux foutus sur la gueule pour obliger l’autre à épouser le sexy boulet. Prométhée qui se bidonnait la rate en se faisant bouffer le foie par l’Aigle de Zeus leur donna quand même un bon conseil : Il n’avait qu’à refourguer la donzelle à un péquenot du coin.
À ce moment là, le récit du barman fut interrompu par Pélée qui s’est réveillé d’un coup en gueulant de sa belle voix d’ivrogne « Prométhée ! Enculé ! » Mon interlocuteur a eu l’air blasé et a continué son histoire.

Thetis et Pélée par Jan sadeler (source Wikipedia)

En cherchant un pigeon, les dieux sont tombés sur Pélée dont le surnom était déjà « Le poissard ». Le mec est le fils du roi Eaque et le petit-fils par la mère du centaure Chiron et de Zeus par le père. Rien à dire, ça claque. Sauf que par accident il a tué son frère donc il a été banni. Il s’est marié quand même et toujours par accident, il a tué son beau-père. Il s’est mis un peu au vert chez un pote, mais la femme de ce dernier lui a joué un trip « Liaison fatale » : elle a envoyé une lettre à sa femme pour dire qu’elle se tapait son mari, ce qui était faux. Du coup, la régulière de Pélée s’est pendue et lui s’est retrouvé encore chassé. Bref, le gus soit il a la poisse, soit c’est un serial-killer. Ce que j’apprends par la suite me confirme que c’est la première solution. Bref, il est parti vivre chez son grand-père centaure qui a accepté de l’héberger à une seule condition : il devait lui gratter les fesses tous les jours. Pour expliquer : les centaures ont toujours été considérés comme un peuple de barbares guerriers mais personne ne s’est jamais demandé pourquoi… Leurs bras étaient trop courts pour atteindre leurs fessiers chevalins, du coup ça les grattait tout le temps et ils étaient toujours en mode vénère. Vu qu’un centaure c’est très con, aucun d’eux n’avait pensé à demander à l’un de ses potes de le faire pour lui. Seul Chiron eut un jour l’idée de se frotter conte un arbre, ce qui l’avait soulagé. C’est ainsi qu’il est devenu le plus sage de tous. Il avait quand même marre de se prendre à chaque fois des échardes dans les les fesses, c’est pour ça qu’il a dit à Pélé qu’il devait s’en occuper de ses parties charnues. La lose. Un jour, le petit reçut une lettre anonyme avec une photo de Thétis entrain de se baigne et entourée d’un gros cœur. Un peu niais, il ne s’est pas posé de question et a dit à son grand-père « Je la veux ! ». ça faisait pas mal de temps que son petit-fils squattait sa grotte, alors Chiron n’était pas contre ce mariage qui le débarrasserait de son morveux. Il lui a expliqué que Thétis était une nymphe qui pouvait changer d’apparence et qu’elle serait difficile à attraper.
Pélée interrompt encore l’histoire pour rugir un magistral « Papy ! Enculé !»Le barman continue le récit.

Achille et Chiron par Delacroix (source Wikipedia)

Il a pris note de tout, s’est rendu dans le lagon bleu,  s’est jeté sur sa proie et l’a agrippé. La damoiselle s’est changé en tout ce qui passait pour lui échapper : en requin, en dragon, en tigre, en hippocampe, en Yvette Horner, en arbre, en pieuvre, bref, tout ce qui passait. Au bout de plusieurs heures de lutte acharnée, gueule de mérou a enfin fini par conquérir sa morue. Ils ont fait un superbe mariage, l’évènement mondain du siècle. Il y avait juste eu un petit incident avec une histoire de pomme d’or…

Le mariagede Thétis et Pélée, tableau de Cornelius Cornelisz van Haarlem (source Wikipedia)

Pélée était tout content. Il s’était enfin fixé et ne s’était pas rendu compte qu’il y avait une valseuse dans l’ouzo. Celle que Zeus et Poséidon lui ont mise bien profonde, il ne l’a pas senti passer. Par contre la deuxième, elle, il se l’est bouffé en réalisant que sa douce femme sexy en diable était en fait une diablesse de la pire espèce avec un sale tempérament ; en même temps, elle avait été élevée par Héra, ce que personne ne lui a jamais dit. Après ces valseuses dans le potage grec qui lui sont restées en travers de la gorge, il s’est carrément pris le paquet entier en pleine gueule lors qu’il s’est rendu compte que sa femme était une toquée frappée du syndrome de Münchhausen par procuration. Ils voulaient tous deux des enfants. Jusque là, rien d’anormal. Sauf qu’au bout de la dix-septième grossesse où il ne voyait toujours pas de gosse débarqué, il a fini par se poser des questions. À la naissance du petit Achille, il a surpris la mère prête à le balancer dans le feu. Soit disant qu’elle avait fait ça avec tous les enfants successifs pour savoir s’ils étaient immortels. Vous imaginez le résultat. Trop bon trop con, il invente une histoire pour éviter qu’ils aient le juge des affaires familiales sur le dos. Ils ont dit à tous le monde que Thétis avait plongé Achille dans les eaux du Styx en le tenant par le talon pour le rendre immortel ; un truc plus louable. En plus, gros avantage, ils ont tellement diffusé l’histoire que tout le monde y a cru et c’est par cette entourloupe que Achille est vraiment devenu invincible. C’est tout con, mais tout le monde croyait que son seul point faible était son talon ; du coup tous ses ennemis visaient uniquement le talon d’Achille en délaissant tout le reste du corps, ce qui n’est pas simple. Comme personne ne savait si c’était le gauche ou le droit qui était concerné, Achille gagnait tous ses combats haut la main. Ce n’est pas super moral mais c’était efficace. En tout cas, après cette histoire de feu et de Styx, la mère s’est barrée avec le petit. Ça m’a surpris qu’un père laisse son fils à une folle furieuse, mais j’ai compris lorsque le barman m’a raconté ce que tout le monde préfère taire. En gros, Eaque, le père de Pélée et qui était fils de Zeus, avait vu son peuple décimé par la peste suite à une grosse colère d’Héra. Se sentant un peu coupable, le céleste pryapique transforma les fourmis de l’île en guerriers. C’est ainsi que sont nés les légendaires myrmidons. Ils étaientt grands, ils étaient beaux, ils étaient forts, ils étaient courageux et vaillants, mais comme les fourmis dont ils étaient issus,  ils avaient des antennes sur la tête et des culs énormes. Voyant que son fils était tout pareil, il s’est mis à picoler. Il était tellement bourré lorsque Thétis s’est barrée avec le rejeton qu’il ne s’en était pas rendu compte.

La colère d'Achille, par Léon Benouville (source Wikipedia)

La barman s’est arrêté de parler. J’étais sous le choc. Je lui ai demandé de me filer la bouteille entière de Diabolo grenadine. Il me fallait au moins ça pour tout réaliser. Même Pélée hurlant « Zeus ! Enculé ! » ne suffisait pas à me faire sortir de ma stupéfaction. Je lui dis timidement qu’au moins il avait pu être fier de son fils pendant la guerre de Troie. Il roule de gros yeux et me dit goguenard « que je dois plaisanter ?! C’était la guerre la plus honteuse qui soit ! ». Il me raconte la suite ; je sens que ça va être long. Je lui demande une bouteille de son meilleur diabolo menthe ; tant pis pour les mélanges, je serai malade demain.

Déjà, Pélée était désespéré lorsqu’il apprit que son seul fils en vie était un travesti. Sachant qu’il mourrait jeune, sa mère l’avait planqué dans un cabaret dans la banlieue de Mykonos. Ses antennes étaient cachées par une perruque et les gens de la maison faisaient passé son gros cul de myrmidon pour un fessier de mama. D’accord, il est ensuite parti à la guerre , mais Achille a gardé de ses années un côté princesse hystérique pourri gâté. Il n’arrêtait pas de s’énerver contre tout le monde dans le campement des troyens, notamment contre le roi Agamemnon. Ça a vraiment chauffé quand il y a eu l’histoire de la petite Chryséis, ce qui était surement le passage le plus honteux de l’Iliade. On raconte aux enfant que la jeune fille fut capturée par Agamemnon et que celui-ci refusa de la rendre à Chryses son père. Jusque là c’est juste. On dit que ce dernier était un prêtre d’Apollon et qu’il supplia son Dieu de punir les grecs. Ni une ni deux, Apollon aurait décoché ses flèches d’or pour tous les rendre malades et que c’est grâce à cela que Achille et les autres purent convaincre Agamemnon de rendre la jeune prêtresse à son père. Ça c’est l’histoire officielle. Dans les faits, Chryséis n’était pas si pure que ça… L’histoire des flèches d’or est simplement une métaphore pour dire qu’elle avait refilé la chaude-pisse à tout le campement en se tapant tout le monde. Après ça, Agamemnon s’est dit qu’une vierge serait pas mal du coup il a réquisitionne Briséis qu’Achille avait capturé. Le féroce guerrier a décidé de bouder et de rester dans sa tente pendant que ses copains se faisant massacrer. Il n’y a que lorsque son mec s’est fait dessouder qu’il est reparti à l’assaut. Je ne répéterai pas tous les détails, c’est vraiment trop gore. Son amourette post-mortem avec Penthésilée montre à quel point ce garçon était perturbé. Jusqu’à sa mort, c’était un petit con pourri gâté de la pire espèce, un fils à sa maman qui pleurait das ses jupons à la moindre contrariété. En parlant de sa mort, le ridicule fut atteint lorsqu’il fut tué par le guerrier le plus lâche, le plus inutile, le plus faible de tous, Paris. Effectivement, il n’y avait pas de quoi être fier.

Le triomphe d'Achille (souce Wikipedia)

Pélée avait tout perdu et le peu qu’il avait eu était douteux. Je comprends pourquoi le barman ne voulait pas que je l’ennuie. Je chercherai d’autres pistes pour retrouver Hélène et Achille ou je rendrai ses sous à Ménélas. Je demande simplement au poissard ce qu’il veut boire. Il me regarde les yeux à moitié fermés par les brumes éthyliques. Il me scrute, et me baragouine un truc du genre « merci mon pote, t’es mon pote. T’es pas comme c’t'enculé de Zeus ou c’t'enculé de Poséidon. Enculés ! »
D’un coup, ce moment d’intimité est troublée par les portes du Mythos s’ouvrant violemment. Dans un tourbillon d’éclairs apparaît le boss, Zeus lui même, roi de l’Olympe. À ses côtés, dans un bocal, un poisson rouge tient un trident dans sa gueule en regardant férocement l’assemblée : il s’agit de Poséidon, seigneur des eaux. En les voyant, Pélée hurle : « dégagez de chez moi bande d’enculés ! J’en ai marre de vos embrouilles ! » Délicatement, Zeus le soulève, le fout sur son épaule et lui dit tout penaud « qu’il faut rentrer, que sa femme l’attend et que ce n’est plus de son âge ». Pour seule réponse, l’alcoolique dépose une galette dans le bocal du roi des mers. Le barman me dit que c’est le même cirque tous les soirs. Il y en a qui ont vraiment des vies de merde.

Suivez le fil d'Ariane, d'autres choses vous attendent :

1. 

   L'ILLIADE: EPISODE I
2. 

   L'ILIADE: EPISODE I
3. 

   Les aigles se cachent pour fumer

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Le Rêve-Errance - Fadaises et fariboles d'un Rêve-Errant

(Avertissement : le sujet qui suit fera l’objet d’un lâcher de noms conséquent. Veuillez donc vous couvrir la tête ou vous baisser un peu afin de ne pas être blessés. Les thèmes abordés dans cet article  peuvent également être contre-indiqués aux diabétiques. Certains éléments vous plongeront dans des instants Nutella étalés sur des tartines de guimauve avec un glaçage au miel)

Mes salutations,

J’ai comme une envie de faire une pause littéraire ainsi que dans la confection du futur réseau Orpheo Mundi. Ce dernier avance bien, plus vite que je ne le pensais. Pour ceux qui souhaitent en savoir plus, j’en parle ici et ici. Concernant la question financière qui pouvait être un obstacle, c’est un lointain souvenir. Ce que j’envisage ne nécessitait pas de ressources trop élevées pour ma bourse révérencielle. Les bases sont posées et je travaille à la réalisation des différents sites  même si je bute un peu sur les parties communes de cette nouvelle demeure ; rien d’insurmontable. Pour les plus curieux, j’ai pris mon hébergement auprès d’o2switch et mon nom de domaine chez Ovh. Pour les esprits chagrins, non je n’ai pas pris un nom de domaine en .to ou .be. Je ne pousserai pas mes origines jusqu’à prendre un nom de domaine togolais ou béninois. Concernant la mise en œuvre de tout ceci, je tiens à remercier une nouvelle fois la communauté WordPress qui m’a aidé, guidé et conseillé dans mon choix. J’ai une pensée particulière pour le dossier de Lashon sur le choix d’un hébergeur que j’ai lu et relu ; une référence.

Alors vous demandez maintenant tous en cœur : « mais Révérend, pourquoi cette pause, espèce de grosse feignasse cosmique ? » Ce à quoi je réponds : oui, je suis une feignasse mais tellurique. En ce qui concerne ma largeur, elle est le fruit des largesses que je m’accorde. Ensuite, j’ai envie de cette pause pour faire un petit bilan:

Vous avez pu suivre mes pérégrinations depuis bientôt deux ans, passant de wordpress.com à wordpress.org pour finalement passer au multi site afin de créer un réseau de blogs pour les artistes que j’affectionne. Mais qu’allais-je faire dans cette galère ?! Vivre, je pense. J’ai toujours clamé que je payais mon hébergement comme un patient paie pour sa psychanalyse : la thérapie se passe bien, j’apprends énormément. Toutefois tout va très vite, peut-être trop parfois, mais le désir d’avancer s’avère à chaque fois plus fort que mes appréhensions. Et ceci je vous le dois à tous. Je me suis lancé dans l’univers du net sans attendre grand-chose, mais j’ai reçu énormément.  D’abord de mes amis, qui dès le départ m’ont encouragé. Je ne pourrais les citer tous et nous ne sommes pas aux Oscars, mais Chouchette, Vp , Lady Harissa, mes vieux potes de maternelle Riri ou ‘ti nem qui me qualifie maintenant de « Nosferatu geek »,  Ma Julie, mon vieux compère de théâtre, Dame karmacrea, mon petit suisse-allemand-monégasque, les jeunes mariés dont j’ai béni l’union, ma jolie voisine d’enfance ou ma coloc’ favorite, merci à vous tous. Toutes mes excuses à ceux que je n’ai pas cité. Ce ne sont que quelques noms parmi tous.  Je me suis aussi rendu compte de la chance que j’ai eu toute ma vie de croiser en plus de ces gens d’exception des artistes rares : ils sont au phalanstère ou bien  j’en ai parlé au café des Liches. Mehdi Gzom, Yann Landry, Alec lloyd Probert, les Soul Like Breeze,  j’ai eu le privilège d’assister à leur genèse. C’est encore le début pour eux, mais je connais déjà l’heureuse conclusion.

 Il y a une personne que je tiens particulièrement à remercier. Il s’agit de Frédéric alias Kazanova, l’explorateur du web. Diantre et foutre saint-dieu, il m’a pris de vitesse ! J’avais commencé à écrire tout ceci hier, et quelle ne fût pas ma surprise de voir que le même soir il avait commenté un des articles ! J’ai un peu défloré les mots que je voulais lui adresser mais je tiens tout de même à les exprimer. En résumé : tandis que je regardais avec avidité mes statistiques à une époque où cela m’intéressait encore, j’ai vu un lien entrant vers mon site. J’ai suivi le fil et suis tombé sur un annuaire de blogs. Il avait fait une fiche pour présenter mon Orpheo Mundi. Ce qu’il a écrit m’a profondément touché et m’a énormément aidé. Il m’est arrivé lors de coups de blues ou de spleen de relire ses mots pour me redonner du cœur à l’ouvrage. Je ne le connaissais pas, il ne m’avait pas écrit ni n’avait commenté un des articles ou ne s’était inscrit au café des Liches. Rien n’était demandé en retour.  Ce qu’il a fait et dit, c’était gratuitement. Je ne citerais pas ici le passage concerné, je préfère que vous vous rendiez sur le site pour le lire directement.

http://www.portail-blog.com/litterature/poesie/orpheo-mundi-fadaises-et-fariboles-d-un-reve-errant-s34.html

J’insiste car vous y trouverez également des blogs qui sauront vous intéresser. Je dois dire aussi que j’aime sa démarche d’explorateur du web. Internet  se vit véritablement, à mon sens, dans l’ouverture au monde. Les sites communautaires comme Facebook en sont pour moi l’antithèse. Tout s’y rassemble petit à petit, il n’est plus nécessaire d’en sortir, tout vient à soi. Je préfère partir en quête de choses pouvant m’intéresser  au gré de mes humeurs ou du hasard. Si je devais définir le web avec mon emphase habituelle, je dirais qu’il s’agit de s’allonger dans l’herbe la nuit pour regarder le ciel étoilé. On y découvre différentes constellations : celle des geeks, celle des photographes, celle des écrivains etc. Certains sites ne sont que des étoiles filantes mais comme il est agréable de les voir ne serait-ce qu’un court instant. Qui sait ? Peut-être que l’Orpheo Mundi sera un jour l’Antares de l’une d’elles ? (Mais il se drogue ce pauvre garçon ?)   Merci, je te dois énormément grand explorateur.

Depuis la première genèse, j’ai pu rencontrer des gens passionnées et passionnants, comme Tailleur d’images ma grande sœur du web, Lumière de Lune qui m’intimidait énormément (et encore un peu), Frédéric Mahe que j’aimerais un jour entendre conter, Amine Venezia le prophète (j’ai hâte de vous relire), Li-an qui me replonge dans la culture de Métal hurlant et  j’en passe.  N’oublions pas les artistes à qui je n’aurais jamais osé écrire autrement et qui m’ont répondu avec beaucoup de bienveillance comme Thierry Bruet, ou un grand malade tel que Floch. Grace à l’Orpheo j’ai pu connaître Hervé Sérane.

Que dire de tous ceux que je croise sur le forum de support de WordPress ? Wasicu, Chamomor, Aphrodite, Li-an, Chouf1, Guy, Rvzen etc. Toutes ces personnes prennent du temps pour aider bénévolement les gens à accomplir ce qu’ils souhaitent; je dirais même que dans certains cas ils les aident à s’accomplir sans s’en rendre compte. Je ne saurais faire de bilan sans en parler. Au début, je m’y suis inscrit pour présenter mon site mais rapidement j’ai été pris au  piège. J’ai été accueilli avec bienveillance, on a toujours répondu à mes questions avec beaucoup de gentillesse et de pédagogie. Pour l’instant, mes compétences techniques étant ce qu’elles sont, c’est-à-dire assez limitées, je ne peux répondre qu’à des questions simples. J’aime ce lieu virtuel où les gens viennent avec leurs passions respectives et s’entraident. Si je devais définir, à part les amis et la famille, deux communautés qui me tiennent à cœur, il y a celle de l’Orpheo Mundi et WordPress. Je suis excité à l’idée de bâtir une demeure pour la première ; je peux le faire grâce à la seconde.

Rencontres qui se prolongent ou juste quelques échanges furtifs, rien ne surpasse  les plaisirs de l’altérité.

Quelques mots encore sur WordPress et sur le monde du « blogging ». Lorsqu’on se lance et que l’on n’est pas féru d’informatique, on se sent idiot. On découvre un univers étranger avec des lignes de codes barbares, des choses techniques à appréhender. On se sent au début incapable. On peste, on enrage, certains angoissent et poussent leurs gueulantes sur le forum sans que cela ne soulage. J’ai envie de rappeler les petits plaisirs. Le petit plaisir de comprendre quelque chose, le plaisir d’apprendre, le plaisir de transmettre ensuite un peu de ce qui nous a été apporté. Je jure comme un Charretier lorsque je travaille sur mon site. Je ne publierai pas ici la longue litanie de mes imprécations rageuses de craintes que de chastes regards passent par ici.  Tout ceci vaut le coup : je suis heureux lorsqu’on me dit que c’est beau ou que mon père me sort, toujours avec ses intonations de Bill Cosby togolais, « on voit que tu y as passé du temps ». Au cas où une personne intéressée par l’édification d’un site lirait ceci, alors en vérité je vous le dis : ça vaut la peine de se prendre la gueule. Je suis un gros noob revendiqué, vous qui me lisez et vous lancez dans le monde du blog en savez probablement plus que moi. Si vous êtes totalement débutant, soyez patient, pugnace, curieux, toujours passionné,  apprenez et vous verrez un univers s’ouvrir devant vous. Pour moi la toile sur laquelle nous naviguons n’est pas celle de l’araignée, c’est la toile du maître. Chacun de nous apporte une teinte supplémentaire à cette peinture (il faut qu’il arrête la marie-jeanne ce garçon ; c’est surement un hippie)

En conclusion, pour ceux qui ont tenu jusqu’ici, je peux dire qu’en dépit des soucis en tout genre auxquels nous sommes tous confrontés,  j’ai eu beaucoup de chance. La plupart de mes rencontres ont été heureuses. Je parlais au début de psychanalyse : si j’ai encore du mal à me considérer crédible, j’ai enfin arrêté de douter du regard positif d’autrui sur mon travail (et en plus il est parano ce pauvre garçon, faut vraiment le faire interner) C’est déjà un bon début, non ? Ce bilan referme le chapitre des doutes. Je ne doute plus de ce que je veux faire ; je ne doute plus de ce que j’aime faire. Depuis cette première inscription sur wordpress.com j’ai entamé un processus personnel et collectif que je ne peux ni ne veut stopper. Je vous remercie du fond de mon petit cœur d’obsidienne de me suivre comme vous le faites dans ce long voyage, mes amies, mes frères, mes confrères, les inconnus de passage dont j’ignore l’existence mais qui reviennent lire et écouter mes fadaises et fariboles.

Je retourne à mon Grand Œuvre en suivant mon credo. En attendant les prochaines publications et plus tard l’ouverture du réseau orphique, je vous ai laissé suffisamment de liens dans cet article pour vous occuper un bon bout de temps. Visitez-les, vous ne le regretterez pas.

Suivez le fil d'Ariane, d'autres choses vous attendent :

1. 

   Révérend, je suis ton père!

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Le Rêve-Errance - Fadaises et fariboles d'un Rêve-Errant

La vérité m’est apparue dans un battement d’ailes.

Ses plumes m’ont lacéré avec tendresse tandis que les sanglots de mon épouse brisaient cette soudaine harmonie. La sentence de mon estimé confrère était sans appel. La seule variable encore inconnue était la durée de ma survie. Je regardais par la fenêtre du cabinet et ne voyais que les arbres lentement bercés par le vent. Elle pleurait ; j’étais serein. Lui restait silencieux tandis que mon esprit accédait à la plénitude du vide. J’ai pris la main de mon épouse ; elle s’y est agrippée en me regardant longuement. Son regard était empli de cette détresse qui m’avait quitté. Elle me murmurait des mots d’amour inaudibles. Mon collègue et ami, issu de la même promotion que moi, bouchonnait et dé-bouchonnait nerveusement son stylo en suivant un rythme parfaitement régulier. Il avait conservé cette habitude acquise sur les bancs de la faculté de médecine tandis que je l’aidais à comprendre les cours. Je m’amuse qu’une personne que j’ai presque formé m’annonce ceci. J’ai souri pour leur rappeler que je n’étais pas encore mort. Ils ne me l’ont pas rendu de suite mais ont compris. Je le remercie et nous partons. Il était temps de prévenir mes proches.

Depuis plusieurs mois déjà, j’avais mis un point d’honneur à mettre toutes mes affaires à jour. Il était hors de question que ma femme et mes enfants soient dans le besoin. Ne pouvant continuer à exercer, j’ai passé l’après-midi à répartir mes patients auprès de mes collègues afin de m’assurer d’une bonne prise en charge. Je me suis rendu compte que j’avais prévu ma mort mais qu’à aucun moment je n’avais prévu que j’allais mourir. La mémoire est sélective. À vrai dire, je connaissais déjà le diagnostique, ce n’était pas une surprise ; j’ai pu ainsi réagir assez vite.

J’avais convié ce soir ma famille en espérant toutefois leur annoncer une bonne nouvelle. Ils savaient que j’avais quelques soucis de santé, mais je ne voulais rien dire avant d’avoir une absolue certitude. Ma plus jeune fille m’a demandé en arrivant si ça allait ; j’ai éludé sa question. Je préférais attendre que tous soient réunis. Tout en leur servant les cailles farcies, et non sans m’être assuré que tous aient profité du vin choisi, je leur dis qu’ils auront un couvert de moins pour les fêtes. Ma femme détaille la bête dans son assiette en reniflant tandis que ma fille hébétée regarde tout le monde. Mon Aînée s’emporte et renverse son verre. Son bébé se met à pleurer. Mon gendre le prend dans ses bras et l’emporte dans la chambre pour que nous puissions discuter au calme. Je suis rassuré de la savoir avec lui : c’est quelqu’un de bien qui saura s’occuper d’elle quand je ne serai plus là. En attendant ce moment, je compte bien profiter de mon petit-fils. Quatorze gouttes du vin renversé sont tombées au sol avant qu’une personne ne se décide à briser le silence ; moi. Je leur promets solennellement que plus jamais je ne ferai de cailles aussi sèches. Elles éclatent de rire et cette crise soudaine se prolonge. Il y a bien des larmes, certes, mais je n’ai aucun regret. Les questions fusent ; j’y réponds au mieux. La famille partie et étant rassuré sur leur sort, je rejoins ma femme et nous faisons tous les deux la vaisselle en silence.

Je sais ce qui m’attend. En pleine nuit je prends la voiture et me dirige vers la maison de mes parents. J’ai grandi dans cet ancien corps de ferme. Je me suis souvenu d’un arbre sous lequel j’aimais lire, jouer ou m’endormir enfant. Je prenais le petit chemin de terre partant de la maison et menant vers la colline. Mon arbre s’y trouvait et m’attendait comme aujourd’hui. Avant ma naissance, mes parents avaient entendu parler d’une tradition dans certains pays d’Afrique où le placenta du nourrisson était planté sous un arbre. Ce dernier grandissait en même temps que l’enfant . Ma vie est liée à cet arbre. J’arrive avant l’aube dans cette maison que je me suis toujours refusé à vendre. Rien n’a changé, les meubles bâchés attendent simplement d’être à nouveau entourés de rires. Elle restera à jamais la demeure familiale. Je me promène et me remémore. Par la fenêtre de la cuisine, je vois le petit chemin. Je m’appuie sur le bord de la fenêtre comme ma mère le faisait en m’appelant pour que je vienne manger. Je me décide à emprunter ce sentier silencieux. Dans l’herbe, une luciole s’éteint. Je lui souris car je pars la rejoindre. J’arrive enfin et salue mon jumeau végétal. Il est grand, fort, touffu, majestueux. Il a toujours trôné seul, écrasant les alentours de sa présence bienveillante ; mais moi je me suis toujours senti protégé par lui. Il ne me fera jamais de mal. Je l’enlace, le caresse. Je m’assois sous ses branches et m’adosse à lui. Les premiers rayons de soleil ne tardent pas à poindre. Je sors de ma mallette ce qui m’aidera à finir sans douleur. Je me fais l’injection létale. Je ne ressens plus rien. Je laisse le soleil m’éclairer. Un corbeau se pose devant moi. Tu as faim ? Alors sers-toi. Par contre je te préviens, ma viande est faisandée. Il commence à fouiller mes chairs avec son bec. Il brise mes os et dévore ma moelle malade. Il ingurgite la cause de mes souffrances. Délivre-moi ce ce fardeau, apporte-le à ton maître. Quelle que soit ma vie, il y a quelque chose en moi de fondamentalement pourri. La douleur devient insupportable. Le repos salvateur devient un cauchemar ! Laisse-moi encore un instant ! Je ne veux pas mourir ainsi ! Va t-en ! Tout n’est qu’obscurité ! Je ne veux pas être comme ce vieil arbre aux formes obscènes ! Depuis longtemps il n’est qu’une souche morte n’ayant jamais donné de fruits ! Il me terrifie maintenant comme il me terrifiait les nuits d’hiver ! Seul un esprit pervers à pu accoucher de ses formes tordues ! Les animaux même le fuient ! Je n’y trouve que le désespoir ! Je me suis écorché les mains en arpentant ce chemin maudit jonchés de ronces et de chardons. La maison familiale pue, elle est cet éternel cloaque infâme dont je n’ai pu me débarrasser. Des squatters ont fini par s’y terrer, laissant partout leurs défécations, bouffe pourrie, cadavres d’alcools frelatés et l’entêtante odeur du toxico en manque. À croire que c’est le seul endroit où je suis digne de revenir : une maison que j’ai fui très tôt. Je pars mais personne ne me retient ni ne m’attend.

J’avais enfin accepté de signer les papiers du divorce. Cette traînée est enfin débarrassée de moi. De toute façon mes filles ne me parlent plus. J’ai quand même appelée mon aînée pour lui annoncer que j’allais mourir. Je tombe sur sa « femme ». Elle m’a toujours dégoûté mais j’ai pris sur moi. Elle m’a passé ma fille dans un silence plein de menaces. Elle a pris le combiné. Je lui ai dit que j’allais mourir que j’avais mal, que c’était injuste, que j’aimerais revoir tout le monde comme avant, que la douleur était insupportable, que son fils avait le droit de connaître son grand-père. Elle a raccroché lentement sans dire un mot, avec la paresse d’une page qui se tourne. Je n’ai même pas essayé d’appeler sa sœur. Elle m’a clairement fait comprendre qu’elle ne me pardonnerait jamais.

Cet après-midi j’ai prévenu mon responsable que je serais absent et que j’aurais sûrement besoin de m’arrêter un certain temps. Avant que je ne puisse lui expliquer, il me dit « qu’il en a marre de moi et qu’il va me remplacer et que d’ailleurs la lettre de licenciement est déjà partie ». je n’insiste pas.

Ce matin, dans le cabinet, je me suis demandé ce que je foutais là. J’ai toujours haï ce mec, mais c’était un bon médecin. Je l’ai connu au lycée. À, l’époque, il n’avait pas cherché à me cacher sa surprise tandis qu’il apprenait que je m’inscrivais aussi en médecine. Il avait baragouiné les phrases convenues du type « tu es sur ? », « ce n’est pas évident ». Lorsque j’ai baissé les bras en première année pour finalement me diriger à vie vers un emploi alimentaire, il m’a regardé avec la même pitié qu’en m’annonçant mon cancer des os. Il n’a pas cessé de jouer avec son stylo avec impatience, attendant d’être débarrassé de ma présence. Je m’ agrippais au fauteuil. Pendant qu’il restait dehors et cherchait une excuse pour ne pas me voir, j’observais par la fenêtre un corbeau qui me regardait. C’est à ce moment là que la vérité m’est apparue dans un battement d’ailes.

LE DIEU PÉCHEUR

Ainsi donc mes corbeaux vous voici de retour, chargés d’histoire à me transmettre ;

mais laquelle saura me faire trouver le repos ?

Pose-toi sur mon épaule et raconte moi tout ce que tu as vu.

Soulage mes maux car je ne connais que la souffrance. Seule la vérité sur l’homme saura m’en libérer.

Hélas, l’histoire que tu m’apportes est belle mais ne suffit pas à rassasier ma plaie.

Et toi ? Pose-toi sur mon autre épaule.

Que tiens tu dans ton bec ? De la chair ? Tu veux que me nourrisse de ce que tu as prélevé sur un moribond ?

Alors fais couler dans la gorge ce nectar que j’apprenne à travers lui son histoire.

Ainsi ma douleur s’apaise ! La chair nourrit mon âme ! Sa douleurs et ses espoirs sont miens ! Je revis sa mort ! Apportez m’en plus !

Parcourez le monde mes corbeaux !

Rapportez-moi ce qui fait que l’homme est ce qu’il est !

Ô mes corbeaux, collectez les chairs de ceux qui vont mourir !

Apportez moi leurs vies afin que je sache comment mourir !

Offrez-moi leurs agonies afin que je vive enfin !

Je veux connaître la fin de chaque histoire afin rencontrer la mienne.

Suivez le fil d'Ariane, d'autres choses vous attendent :

1. 

   Bienvenue au café des liches!

La liste des entrées complémentaires est établie par le module d’extension YARPP.

Le Rêve-Errance - Fadaises et fariboles d'un Rêve-Errant